01 O Diário de Bridget Jones

Incrível. Pobre papai, pensei, quando Mary ergueu uma
amostra de tintura rosa-claro contra meu rosto no espelho e
mamãe atirou uma roxa na frente dela.
- Os homens não gostam de ser mandados - eu disse.
- Querem que a gente não esteja disponível, para que possam
nos perseguir. Mamãe exalou um longo suspiro.
- De que adiantou papai e eu a levarmos semana após semana
à Escola Dominical, se você não sabe o que pensar sobre as
coisas da vida. Simplesmente se agarre ao que considera certo,
volte para o Mark e...
- Não vai funcionar, Pam. Ela é Inverno.
- Ela é uma primavera ou então eu sou uma lata de pêras.
Ouça o que lhe digo. Volte agora para a casa do Mark...
- Mas é horrível. A gente fica todo polido e formal um com o
outro, e eu parecendo um trapo de enxugar prato.
- Bem, já estamos resolvendo isso, querida, não? Com sua tintura.
Mas na verdade sua aparência não faz a menor diferença,
não é, Mary? Você precisa apenas ser autêntica.
- É isso mesmo - sorriu, radiante, Mary, que era do tamanho
de uma azinheira.
- Verdadeira? - perguntei.
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