Libro electrónico: Cartas a un joven católico - Diócesis de Canarias

He estado en Polonia muchas veces. Mi primera visita, en el año 1991, fue una especie de
peregrinación; por lo menos, así me lo parece cuando vuelvo a pensar en ello. En octubre de
1990, durante un vuelo de vuelta a casa desde Moscú, se me metió en la cabeza la idea de que
la Iglesia Católica había tenido algo que ver con el colapso del comunismo europeo. Al cabo de
ocho meses volví a Polonia para comprobar esa intuición, hablando con la gente que había
hecho la Revolución de 1989. A los pocos días de mi llegada a Varsovia, sentí un irresistible
impulso interior que me llevó al pórtico de la iglesia de San Estanislao de Kostka, en el distrito
Zoliborz.
En tranvía, Zoliborz está a unos quince o veinte minutos de la parte baja de la ciudad. Hoy día,
igual que durante muchas décadas, ZoLiborz es un distrito tradicionalmente bohemio, con
inclinación política de izquierdas. Según mis informaciones, en los años 1960 y 1970 era uno de
los pocos sitios de Polonia en los que se podía encontrar a un marxista intelectualmente
respetable, para entablar una discusión con él. El tranvía te deja en una plazoleta que, entre
los años 1946 y 1991, era conocida por el curioso mote comunista de Plaza de la Defensa del
Distrito de París. En 1991, y gracias a los sucesos de 1989, había recobrado el nombre que
llevaba en los años 1920 y 1930: plaza Woodrow Wilson. Al otro de la plaza, a mano izquierda,
se puede ver un campanario. En esa dirección, y a un par de manzanas, está la iglesia de San
Estanislao de Kostka.
En el terreno frente al pórtico se puede ver una enorme cruz de granito de unos tres metros de
largo, en cuya superficie se reflejan las nubes y los árboles que están alrededor. El pórtico está
bordeado de una serie de piedras sin labrar, unidas por abrazaderas de hierro. Se advierte
enseguida que la cadena de piedras confluye en la parte superior de la cruz de granito. Y de
repente, todo queda claro: se trata de un rosario.
Debajo de la cruz está enterrado el Padre Jerzy Popieluszko, al que mucha gente, entre la que
me incluyo, considera como un mártir contemporáneo.
El Padre Jerzy, o sea, «Jorge» po Polsku, tenía treinta y cuatro años cuando el Gobierno
comunista de Polonia declaró la ley marcial, en diciembre de 1981, en un intento de aplastar el
sindicato Solidaridad, que, como todo el mundo sabía pero nadie quería admitir, era un
movimiento obrero y, a la vez, un frente de oposición política. Popieluszko (que se pronuncia
«Po-pi-wus-ko) no había tenido una carrera eclesiástica excesivamente brillante, hasta ese
momento. En el seminario había sido más bien mediocre; su salud siempre había sido muy
delicada, era delgaducho y tenía poquita voz para el púlpito.
En agosto de 1980, el mes en que nació Solidaridad en los astilleros «Lenin» –¡vaya delicia de
nombre!– de Gdansk (Danzig), en la costa báltica de Polonia, el Cardenal Stefan Wiszynski,
primado de Polonia y superior del Padre Jerzy, designó al joven sacerdote como capellán de los
trabajadores en la fábrica de acero de Varsovia. Los trabajadores estaban en huelga, en
«solidaridad» con lo que estaba sucediendo en Gdansk. Semana tras semana, mientras se
desarrollaba el drama de «Solidaridad», en 1980 y 1981, el Padre Jerzy celebraba misa, oía
confesiones y aconsejaba a los obreros. En la noche del 12 al 13 de diciembre de 1981, se
proclamó la ley marcial. El Estado polaco había invadido la nación polaca, usando como arma
el ejército polaco.