El Rey del Invierno. - Gran Fratervidad Tao Gnóstica Espiritual

CORNWELL, BERNARD CRÓNICAS DEL SEÑOR DE LA GUERRA, vol 1
EL REY DEL INVIERNO
-Sólo somos veinte -comentó Owain con cautela.
-¿Por la noche? -propuso Cadwy-. Además, nunca han sido atacados, por tanto no deben de
montar guardia.
Owain bebió vino de su cuerno.
-Setenta piezas de oro -se limitó a decir-, no cincuenta.
El príncipe Cadwy hizo un gesto de asentimiento tras meditar un momento.
-¿Por qué no, eh? -dijo Owain con una sonrisa. Tocó el lingote de oro y entonces se volvió
hacia mí, rápido como una serpiente. Yo no me moví ni aparté los ojos de una de las chicas, que
se acurrucaba desnuda entre los brazos de un tatuado soldado de Cadwy-. ¿Estás despierto,
Derfel? -me dijo de pronto.
Simulé sobresalto.
-¿Señor? -dije, como sí mis pensamientos hubieran estado ocupados en otra cosa durante los
-Buen chico -dijo Owain, satisfecho de que no hubiera oído nada-. Quieres una de esas chicas,
¿verdad?
-No, señor -dije sonrojado.
Owain se echó a reír.
-Acaba de hacerse con una linda muchachita irlandesa – le dijo a Cadwy- y quiere serle fiel.
Pero ya aprenderá. Cuando te vayas al otro mundo, muchacho -me dijo dándome la espalda-, no
lamentarás los hombres que no mataste, pero te arrepentirás de cuantas mujeres dejaras pasar de
largo. -Habló con amabilidad. Durante los primeros días a su servicio me inspiraba miedo, pero
por algún motivo le caía en gracia y me dispensaba buen trato. Volvió a dirigirse a Cadwy-.
Mañana por la noche.
Salir del Tor de Merlín e ir a parar a la banda de Owain fue como saltar de un mundo a otro.
Me quedé mirando la luna, pensando en los greñudos hombres de Gundleus cuando masacraban
a los guardias del Tor; las gentes del páramo tendr ían que enfrentarse a una salvajada semejante
la noche siguiente; yo lo sabia, mas nada podría hacer por evitarlo, aunque me daba cuenta de
que aquello no podía consentirse. Pero el destino, como siempre nos enseñaba Merlín, es
inexorable. La vida es una broma de los dioses, solía decir Merlín, y la justicia no existe. Hay
que aprender a reír, me dijo en una ocasión, de lo contrario llorarás hasta la muerte.
Nuestros escudos fueron impregnados de brea de astillero para que se parecieran a los negros
escudos de las hordas irlandesas de Oengus Mac Airen, cuyas naves alargadas y de afilada proa
pirateaban por las costas septentrionales de Dumnonia. Seguimos durante toda la tarde a un
lugareño de mejillas tatuadas; nos guió por valles profundos y exuberantes en un lento ascenso
que iba acercándonos al inhóspito páramo, que de vez en cuando se columbraba entre los claros
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