03 carlos castaneda le voyage a Ixtlan

– Je ne comprends pas.
– Tu aurais pu faire un geste envers ton père en
allant nager pour lui, mais tu n’en as rien fait peut-
être parce que tu étais trop jeune. Ma vie est plus
longue que la tienne. Tout y a été mené à sa fin. Dans
ma vie être pressé n'existe pas, donc je peux parfaite-
ment accomplir un geste envers toi. »
L’après-midi nous allâmes marcher dans le désert. Je le suivis sans peine, et à nouveau ses
prodigieuses capacités physiques m'émerveillèrent. Il marchait avec tellement d'aisance et de
sûreté qu'à son côté j'avais l’impression d'être un petit enfant. Nous avancions vers l'est. Je me
rendis compte qu'il n'aimait pas parler en marchant, et lorsque je le questionnais il s'arrêtait pour
me répondre.
Deux heures plus tard nous arrivâmes au pied d'une butte.
Il s’assit et me fit signe de l'imiter. Puis d'un ton à la fois moqueur et dramatique il annonça qu’il
allait me raconter une histoire.
Il était une fois, commença-t-il, un jeune homme, un Indien sans ressources, qui vivait chez les
Blancs, dans une ville. Il n'avait ni maison, ni parents, ni amis. Il était venu à la ville chercher
fortune, et n’y avait trouvé que peine et misère. En travaillant comme une mule il arrivait parfois à
gagner un peu d’argent, à peine assez pour avoir de quoi manger ; sinon il lui fallait mendier ou
voler sa nourriture.
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Un jour ce jeune homme alla au marché. Hagard il