GERMINAL Emile ZOLA - livrefrance.com

Chez la Mouquette, le pain manquait également: c'était son dîner qu'elle lui avait mis
de force dans ce torchon, en le baisant de tout son coeur.
- Merci, répondit-il à la Maheude qui lui offrait sa part. J'ai mangé là-bas.
Il mentait, il regardait d'un air sombre les enfants se jeter sur la nourriture. Le père
et la mère, eux aussi, se retenaient, afin d'en laisser davantage; mais le vieux,
goulûment, avalait tout. On dut lui reprendre une pomme de terre pour Alzire.
Alors, Etienne dit qu'il avait appris des nouvelles. La Compagnie, irritée de
l'entêtement des grévistes, parlait de rendre leurs livrets aux mineurs compromis. Elle
voulait la guerre, décidément. Et un bruit plus grave circulait elle se vantait d'avoir
décidé un grand nombre d'ouvriers à redescendre: le lendemain, la Victoire et Feutry-
Cantel devaient être au complet; même il y aurait, à Madeleine et à Mirou, un tiers des
hommes. Les Maheu furent exaspérés.
- Nom de Dieu! cria le père, s'il y a des traîtres, faut régler leur compte!
Et, debout, cédant à l'emportement de sa souffrance:
- A demain soir, dans la forêt!... Puisqu'on nous empêche de nous entendre au Bon-
Joyeux, c'est dans la forêt que nous serons chez nous.
Ce cri avait réveillé le vieux Bonnemort, que sa gloutonnerie assoupissait. C'était le
cri ancien de ralliement, le rendez-vous où les mineurs de jadis allaient comploter leur
résistance aux soldats du roi.
- Oui, oui, à Vandame! J'en suis, si l'on va là-bas!
La Maheude eut un geste énergique.
- Nous irons tous. Ca finira, ces injustices et ces traîtrises!
Etienne décida que le rendez-vous serait donné à tous les corons, pour le lendemain
soir. Mais le feu était mort, comme chez les Levaque, et la chandelle brusquement
s'éteignit. Il n'y avait plus de houille, plus de pétrole, il fallut se coucher à tâtons, dans
le grand froid qui pinçait la peau. Les petits pleuraient.
IV, VI
Jeanlin, guéri, marchait à présent; mais ses jambes étaient si mal recollées, qu'il
boitait de la droite et de la gauche; et il fallait le voir filer d'un train de canard, courant
aussi fort qu'autrefois, avec son adresse de bête malfaisante et voleuse.
Ce soir-là, au crépuscule, sur la route de Réquillart, Jeanlin, accompagné de ses
inséparables, Bébert et Lydie, faisait le guet. Il s'était embusqué dans un terrain
vague, derrière une palissade, en face d'une épicerie borgne, plantée de travers à
l'encoignure d'un sentier. Une vieille femme, presque aveugle, y étalait trois ou quatre
sacs de lentilles et de haricots, noirs de poussière; et c'était une antique morue sèche,
pendue à la porte, chinée de chiures de mouche, qu'il couvait de ses yeux minces.
Déjà deux fois, il avait lancé Bébert, pour aller la décrocher. Mais, chaque fois, du
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