GERMINAL Emile ZOLA - livrefrance.com

- Toi qui dis toujours des autres qu'elles sont sales, criait la Levaque à la Pierronne,
ce n'est pas étonnant que tu sois propre, si tu te fais récurer par les chefs!
- Ah! ça lui va, de parler! reprenait Levaque. En voilà une salope qui a dit que ma
femme couchait avec moi et le logeur, l'un dessous et l'autre dessus!.. Oui, oui, on
m'a dit que tu l'as dit.
Mais la Pierronne, calmée, tenait tête aux gros mots, très méprisante, dans sa
certitude d'être la plus belle et la plus riche.
- J'ai dit ce que j'ai dit, fichez-moi la paix, hein!... Est-ce que ça vous regarde, mes
affaires, tas de jaloux qui nous en voulez, parce que nous mettons de l'argent à la
caisse d'épargne! Allez, allez, vous aurez beau dire, mon mari sait bien pourquoi
monsieur Dansaert était chez nous.
En effet, Pierron s'emportait, détendait sa femme. La querelle tourna, on le traita de
vendu, de mouchard, de chien de la Compagnie, on l'accusa de s'enfermer pour se
gaver des bons morceaux, dont les chefs lui payaient ses traîtrises. Lui, répliquait,
prétendait que Maheu lui avait glissé des menaces sous sa porte, un papier où se
trouvaient deux os de mort en croix, avec un poignard au-dessus. Et cela se termina
forcément par un massacre entre les hommes, comme toutes les querelles de
femmes, depuis que la faim enrageait les plus doux. Maheu et Levaque s'étaient rués
sur Perron à coups de poing, il fallut les séparer.
Le sang coulait à flots du nez de son gendre, lorsque la Brûlé, à son tour, arriva du
lavoir. Mise au courant, elle se contenta de dire:
- Ce cochon-là me déshonore.
La rue redevint déserte, pas une ombre ne tachait la blancheur nue de la neige; et le
coron, retombé à son immobilité de mort, crevait de faim sous le froid intense.
- Et le médecin demanda Maheu, en refermant la porte.
- Pas venu, répondit la Maheude, toujours debout devant la fenêtre.
- Les petits sont rentrés
- Non, pas rentrés.
Maheu reprit sa marche lourde, d'un mur à l'autre, de son air de boeuf assommé.
Raidi sur sa chaise, le père Bonnemort n'avait pas même levé la tête. Alzire non plus
ne disait rien, tâchait de ne pas trembler, pour leur éviter de la peine; mais, malgré
son courage à souffrir, elle tremblait si fort par moments, qu'on entendait contre la
couverture le frisson de son maigre corps de fillette infirme; pendant que, de ses
grands yeux ouverts, elle regardait au plafond le pâle reflet des jardins tout blancs,
qui éclairait la pièce d'une lueur de lune.
C'était, maintenant, l'agonie dernière, la maison vidée, tombée au dénuement final.
Les toiles des matelas avaient suivi la laine chez la brocanteuse; puis les draps étaient
partis, le linge, tout ce qui pouvait se vendre. Un soir, on avait vendu deux sous un
mouchoir du grand-père. Des larmes coulaient, à chaque objet du pauvre ménage
dont il fallait se séparer, et la mère se lamentait encore d'avoir emporté un jour, dans
sa jupe, la boîte de carton rose, l'ancien cadeau de son homme, comme on
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