SteveGraziani_Troppi Clienti per un Negro - descrittiva

tartufata cominciò a diventare trasparente.Quando l'acqua cominciò a bollire gettai una manciata di sale grosso e buttai nelsecchio dell’immondizia indifferenziata la busta di ghiaccio istantaneo.Quando l'acqua tornò a bollire buttai dentro i vermicelli.In una padella versai un bel giro d’olio d’oliva, pulii con una certa macchinosità trespicchi d’aglio e ve li gettai dentro.Mi sarebbero puzzate le dita e mi seccava sempre.Rimasi un po’ a leggere l’etichetta dell’Orvieto Bigi sul boccione vuoto che era sultavolo.Controllai quanto la pasta fosse cotta ma mi parve francamente ancora quasicroccante e la lasciai bollire ancora un po’.Mentre aspettavo bagnai due o tre rosette e le misi a rinvenire nel forno.Senza assaggiarla ancora recuperai la pasta, al dente, con una schiumarola e ladepositai nel piatto dove l'aspettava la salsa al tartufo.Rimescolai nel piatto e battezzai la pasta con abbondante pecorino.Prima di mettermi a mangiare tirai fuori il fiasco del vino di Grottaferrata e accesi ilgas sotto la padella. Passo dopo passo mi rilassavo.Il primo boccone di pasta mi riconsolò, come al solito, buona cosa non avere lanausea, peccato dover fare l’indomani un’altra seduta. Cominciai a pensare che cosafosse veramente successo.Dali, con i suoi micetti si acciambellò sulla sedia accanto a me e cominciò adallattare.Un bicchiere di vino e buttai la bistecca nell’olio bollente.Presi da un cassetto il barattolo col finocchio selvatico e ne spolverai un po' sopra lacarne. Soddisfatto del profumo che si spandeva tornai al tavolino, mangiandolentamente terminai la pastasciutta e carezzai Dali, che sembrava sorridere.Pulii una grossa cipolla e la feci a pezzi in una scodella dove mandai a farlecompagnia due manciate di minuscoli pomodori di Pachino. Aggiunsi olio e aceto euna sfiorata di sale. In televisione Benedetta mette sempre troppo sale, mi piacevaperò sentirla parlare, mi ricordava una ragazza che avevo amato.Il telefono suonò, ma lasciai rispondere la segreteria telefonica.“ Sono a Roma, negro.” disse lentamente la voce profonda di Kennedy Mwagona.Puoi essere vicino, lavorare con lui, mangiare nello stesso piatto, ma chissà cosapensa un uomo. Un altro bicchiere di vino, tirai fuori il pane croccante e profumatodal forno e attaccai la bistecca ed il contorno. Stavo davvero notevolmente meglio,senza nausea. Ed era arrivato Kennedy Mwagona. Meglio che niente.Un espresso preparato con la polvere di caffè di mandava Loffredo , concluse lacena.Andai a riascoltare i messaggi alla segreteria telefonica e scossi la testa.Ero stanco, non si poteva stare senza staccare mai la spina.Tirai fuori la bottiglia di economico Aberlour, che però era cask strength; mi versaimezzo bicchiere e lo profumai con un po’ d’acqua marcia.Tore si divertì a prodursi nei suoi numeri da acrobata, i micetti a giocare tra loro,mentre il liquido nel bicchiere si abbassava.Non mi sentivo di fumare.Non uscii di casa quella sera, me la godetti tutta per fortuna, il giorno dopo me ne