SteveGraziani_Troppi Clienti per un Negro - descrittiva

La parte bassa della vetrata della porta era rimasta un barriera di vetri aguzzi. Perpochi istanti non si sentii alcun rumore, poi un giovanotto alto e snello calpestò ivetri, scavalcò gli spuntoni taglienti della porta e scrutò il locale in penombra,puntando da una parte e dall’altra, nervosamente,le due pistole che impugnava.Prima che arrivasse ad individuarmi gli sparai, due colpi che mi sembrarono quasisoffocati, dopo il fragore della mitragliata. La Beretta, tra l'altro funzionavabenissimo, neanche alzava troppo.L’uomo sussultò ma riuscì a sparare con tutte e due le pistole verso di me. Mimancò di poco.Mirai alla pancia e stavolta riuscii ad arrestarlo. Si strinse le pistole alle ferite ecadde a faccia avanti.Mi sentivo tutto un dolore, per come ero caduto. Specie all’osso sacro. Al tatto misembrava che tutto fosse a posto, scostai la camicia e anche lì, l’ago a uncino nons’era staccato.Rischiavo di passare dei guai se la polizia mi ritrovava coinvolto in una nuovasparatoria, vivo e con una pistola albanese che aveva fatto il suo dovere ma quasisicuramente scottava o aveva i numeri abrasi.A parte la vecchia e la badante, che sembravano assopite, non vedevo nessun altro.Il barista stava fuggendo da dietro chissadove.Altro se m’era cambiata la vita negli ultimi mesi! Erano due morti!Borbottai qualche parola in asmarico, qualcun'altra in inglese, tanto per confonderele acque, poi risalii la breve gradinata e uscii, pronto a sparare ancora verso l’Alfa.Non c'era. Aveva proseguito per via Marmorata. Mi misi a correre verso piazzadell’Emporio, con la bella fontana fascista.B>ella. Era la fontana delle Anfore di Pietro Lombardi;.l'anfora era il simbolo delrione Testaccio, una novità per le fontane di Roma. Era in un canto utilizzata anchecome spartitraffico e mi piaceva tanto. Ci avevo fatto una analogia con mio padre.Bello e fascista.Attraversai il lungotevere e imboccai il ponte che era a senso unico a venire. Pochisecondi e fui dall’altra parte, dove deviai verso Porta Portese.Nella Casbah di Roma mi sentivo quasi al sicuro, girai in fretta per i banchi eadocchiai una sahariana usata, più o meno della mia misura. Venti euro e miprocurai anche un cencio inglese per coprire la testa. Un paio di occhiali a specchioe forse sembravo un altro. Dalla parte di viale Trastevere imboccai il primo Forno-Norcineria, la sopravvivenza meritava la festa di un panino imbottito. Di unapizzetta romana, anzi!Scaldata.“ Mi taglia quel pezzo di pizza?Mi ci mette mezz’etto di quella?”L’uomo tarchiato mi scrutò.” Non è contro la tua religione la mortadella?”“ Non ho religione, sono agnostico. E sono romano, figlio di romano. Posa pure laMagia rosa, che te la magni tu!”Lasciò cadere il culetto che voleva levarsi di torno ed agguantò una Fiorucci 4 chemi mostrò sopra il banco.” Va bene questa?”Guardai quelle disponibili.“ Dammi un etto di Vismarissima, per favore, che devorimettermi da una paura..”La mia cultura mortadellica lo fece passar sopra al colore della pelle, discutemmo