Me Chame Pelo Seu Nome - André Aciman

— Seria? Então existia um fio de esperança? Ele se sentou na grama, então
deitou de costas, com os braços embaixo da cabeça, olhando para o céu.
— Sim, seria. Não vou fingir que não passou pela minha cabeça.
— Eu seria o último a saber.
— Bem, passou. Pronto! O que você achou que estava acontecendo? —
Acontecendo? — balbuciei uma pergunta. — Nada. — Pensei um pouco
mais. — Nada — repeti, como se o que eu estava começando a entender
fosse tão amorfo que poderia facilmente ser desconsiderado pelo “nada” que
eu repetia, preenchendo os momentos insuportáveis do silêncio. — Nada.
— Entendi — respondeu Oliver. — Você entendeu errado, meu amigo… —
Havia certo tom de censura condescendente em sua voz. — Se vale de
alguma coisa, eu tenho que me segurar. Está na hora de você aprender
também.
— O melhor que posso fazer é fingir que não ligo.
— Isso já está claro há um bom tempo — rebateu ele.
Fiquei arrasado. Todas aquelas vezes que pensei que o estava insultando ao
deixar claro o quanto era fácil ignorá-lo no jardim, na sacada, na praia, ele
nunca se deixou enganar e viu claramente minha jogada irritadiça e óbvia.
Aquela confissão, que parecia abrir todas as comportas que existiam entre
nós, foi exatamente o que afogou todas as minhas esperanças.
Para onde ir agora? O que mais havia para dizer? E o que aconteceria da
próxima vez que fingíssemos não conversar, mas não tivéssemos mais certeza
de que a frieza entre nós era falsa? Falamos um pouco mais, até que a
conversa acabou. Agora que tínhamos colocado as cartas na mesa, era hora
de jogar conversa fora.
— Então Monet vinha aqui pintar? — Vou mostrar para você lá em casa.