Im Zwielicht der Zeit - Buch ist mehr - Verlag 3.0

auszulöschen schien. »Ich will leben, leben! Ich will
leben!«, schluchzte sie auf und sank am Bett ihrer
Mutter nieder. Sie weinte bis zur Erschöpfung. All die
aufgestauten Gefühle des Tages – die verzweifelte
Hoffnung, an die sie sich zunächst geklammert hatte,
das langsame Begreifen der Endgültigkeit des
Abschieds, der Lebenshunger und der unendliche
brennende Schmerz – wurden mit der Tränenflut
hinweggeschwemmt.
Später setzte sie sich in den Sessel neben dem Bett
der Toten und sank in einen unruhigen Schlaf, der von
wirren Träumen begleitet war. Sie sah ihre Mutter, wie
sie sie als Kind oft gesehen hatte, im Sessel sitzend, mit
einer Handarbeit beschäftigt, still, freundlich zu
jedermann, liebevoll zu ihren Kindern. Aber ihre
Liebkosungen waren nur flüchtig, sie strich ihren
Kindern leicht über das Haar, tätschelte zart ihre
Wangen oder hauchte einen kaum spürbaren Kuss
darauf, so als wolle sie sie nicht zu stark an sich binden,
als ahne sie, dass sie früh von ihnen gehen würde. Sie
vertiefte sich in ihre Stickerei. Unter ihren Händen
entstanden kunstvolle Tischdecken, die man überall im
Haus auf Tischen, Truhen und Kommoden bewundern
konnte. Und noch viele Jahre später, als längst
Kunststoffe und maschinell bedruckte Tücher benutzt
wurden, sollte sich ihre Enkelin Anna daran freuen,
wenn sie diese Kunstwerke bei festlichen Gelegenheiten
aus dem Schrank holte. Sie war immer ein wenig müde,
still und geduldig, jeder hatte sie gern. Die Krankheit,
die ihr ständiger Begleiter war, ließ sie dem Leben mit
einer gewissen Teilnahmslosigkeit begegnen. Sie liebte
ihre Kinder, sie liebte ihren Mann, aber es war ihr
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