A MORTE DO PALHAÇO

O sonho é o único refúgio que me resta. A amizade é uma mentira, a vidafere- me? Reentro no sonho. O amor é grosseiro? — tenho Hélia, que criei, àminha espera...Na minha alma é tudo vago e inacentuado, como nos dias cinzentos denévoa...Tudo é ilusão e mentira. As árvores que eu amo sobretudo na terra, ascoisas e as criaturas, são ilusões: a gente é que as cria, as faz belas ou tristes,sofredoras ou hirtas; a morte e a vida, transformações que para nadaimportam; o homem, uma quimera com ânsia na alma...Portanto só o sonho nos resta e só por ele vale a pena viver.No fundo do meu ser se amontoou um grande, um profundo asco pelascriaturas. Sob a máscara da virtude encontro o egoísmo e a vaidade. Acho quesó vale a pena dominar, conduzir a multidão estúpida e ignara, para passar avida e esquecer esta luta continuada de exasperos e de aspiração que na almade cada um se debate. Mas se vou a lutar pergunto-me com tédio: Para quê?...E há dias em que tenho pena de não sofrer como outrora... Horas e horasaperto a cabeça nas mãos e pergunto-me raivoso: mas que ideia faço eu demim e da vida? Que é que eu significo?Encontro a dor no fim de tudo. Não vou para um prazer sem pensar nofim, na desgraça que em tudo se aninha, no tédio de ter realizado... E naminha alma se fez pouco a pouco um grande vácuo, um amargo tédio por a