A MORTE DO PALHAÇO

Ninguém ouve o grito imenso que neste mesmo momento sai de tantas bocasinocentes — das bocas dos sacrificados, dos que morrem obscuros por umaideia ou por um sonho, ou mais simplesmente dos que oferecem a sua vidapor outra vida. O Deus monstruoso reclama sempre mais vítimas.Só a dor existe, só a dor cega e sem boca para gritar, que neste mundoextraordinário se estorce — a dor incógnita. É uma coisa imensa, é uma coisailimitada que anda aos tombos no universo. É uma coisa imensa, cujos gritosninguém ouve. É a dor feita de todos os sacrifícios, de todas as doresdesconhecidas e caladas... Lá em cima Procion e Vega reluzem brancas eazuladas, Aldebaran e Arcturus vermelhas como fogo, e a maravilhosa Vegacintila com brilhos azuis, verdes e escarlates: é outra imensa floração de dor.Na terra, um charco de sangue; sobre o sangue, a devastação das flores; àvolta, a floresta imensa e despida, a floresta trágica que se revê nas lagoaspútridas como num olhar de morto. Só o Deus — dor, feito de velho granito -, o Deus inalterável enterra as patas monstruosas no húmus e continua a exigirmais vítimas...