A MORTE DO PALHAÇO

E ele confessou a tremer:— Amo.O Pita coçou a calva, afastou as farripas gastas do cabelo e num grandesilêncio encheu devagar o copo de genebra. O galego havia adormecidoencostado ao balcão, e tudo no café era triste, aflitivo e mesquinho — asmesas de mármore sujo, desertas como lápides funerárias, as garrafas cheiasde poeira enfileiradas no armário...— Procedamos com segurança e método. Você ama. Está bem. Amar umalinda mulher ou amar uma ideia, amar seja o que for a valer na vida, é umbordão a que nos apegamos e que nos ajuda a caminhar até à velhice.Debruçar-se a gente sobre os olhos de uma mulher consola de todas asdesgraças e de todas as misérias e até de crimes.Perseguem-nos os credores, a falência vai abrir-se — olha-me amor, esorve-me da alma todas as inquietações e todos os desesperos: quando melembro de ti, a pistola aperrada e pronta para me liquidar — não é necessáriajá, pois já tudo esqueci... E ela ama-te?...Ele disse com simplicidade, muito humilde:— Olhe para mim...E acrescentou estas palavras terríveis:— Nenhuma mulher se importou comigo. Eu nunca fui amado.