A MORTE DO PALHAÇO

pouco a pouco caem no sorvedouro que os traga e leva como sombras inúteis,enquanto a caravana dos desgraçados lá segue o seu rumo à parte, de olharextático, desprezada e secretamente invejada, sob os gritos de maldição.K. Maurício só era feliz quando se refugiava no sonho, só era feliz quandose calafetava por dentro, construindo à sua vontade um mundo quiméricoonde era rei ou palhaço. E isto chegou a ponto de tocar as raias da loucura...Na realidade eu detesto esta figura fora da existência — na realidade eu chegoa invejar este tipo que se matou, embebido em sonho e à procura de umsonho maior. Diz-se que do túmulo do lúbrico Casanova sai ainda hoje umamão de ferro que segura as raparigas pelas saias — ao contrário, este homem,de tal maneira se entranhou no mundo da Morte, que nem a trombeta dojuízo final conseguirá jamais acordá-lo...A sua vida, a sua alma, ele a estatela nas páginas esfarrapadas do livro quese segue e que deixou escrito. Entre a barafunda das notas destaca-se A Mortedo Palhaço, romance incompleto, e quase autobiográfico: por isso lho publico,juntando-lhe o que nos seus papéis encontrei com título de Diário. Estahistória de um palhaço sempre agarrado à sua quimera, não é afinal toda a suahistória?...Onde nestas páginas acaba a Vida e começa o Sonho? Nem ele mesmo osaberia dizer. Esse Diário, sobretudo, que me parece completar um livrocurioso e com bruscos ressaltos de alucinado, surpreende-me e revolta-me.