A MORTE DO PALHAÇO

PREÂMBULOA cada passo se formam por aí grupos literários. Há-os em todas asgerações. Os rapazes sentiram sempre necessidade de comunicar e juntam-seconforme o acaso, as afinidades ou as aspirações.É um momento delicioso que nos deixa para sempre um nada de poeira nofundo da alma — algum pó dourado que teima em reluzir até ao fim da vida.Já o passado fica muito longe, já as figuras de apagadas mal se distinguem eainda a poeira de sonho teima lá no fundo... E que essas horas são como aprimeira flor das árvores: não há nada que as pague. Por melhores e maisconscientes amizades que mais tarde se adquiram, nenhuma chega à dos vinteanos, quando o homem não tem interesses a defender e os sentimentos estãoem pleno viço. Não há um de nós que saiba ainda o que vale a existência etodos de mãos dadas olhamos com sofreguidão e candura. É o começodelicioso de uma aventura. Estamos juntos e unidos como irmãos e jásentimos o travor da separação: só mais um passo e cada um parte para o seulado, sem às vezes se tornar a ver.Valia a pena determo-nos a olhar a vida, tingida de névoa azul como certaspaisagens que só são belas de longe — a vida como nunca mais nos será dadovê-la -, mas quem é que nessa idade se detém?