A MORTE DO PALHAÇO

estremece, de tal maneira que me quer parecer que ela é também viva e sesente feliz por viver e noivar.Porque é então que tenho medo de morrer? É esta transformação que meaterra?... E eis o que na primavera, diante da Vida, me ponho a pensar.Se eu pudesse com a consciência de mim próprio ir ser árvore de caminho,macieira de quintal, deitar galhos, encher-me de floração, ser feliz com o sol,com a primavera, com o azul, dizer comigo muito contente, e muito baixinho:Olha, lá vai aquele homem trabalhar, sofrer... — que me importava a morte?...Se eu soubesse que, bicho, forte, vivaz, à espreita numa toca, dizia comigo:Espera, lá vai aquele poeta a tecer!... — até era amigo da Morte!... O que mecusta, afinal, é a perda da minha personalidade: habituei-me, de tal maneira, aosofrimento, que me custa a deixá-lo e a ser feliz. E vale realmente a pena?Vejamos: o que faz a minha desgraça, e a nossa desgraça, é a consciência e oraciocínio. E é isto exatamente o que me custa a perder. Porventura um bichose põe a pensar: fiz mal ou fiz bem?...E eis que também, ao ver grandes árvores fortes, sinto que tenho pena denão ser assim, de não deitar galhos, dar sombra, esfuracando a terra comraízes. Decerto alguma porção do meu ser se lembra de ter sido pinheiro...Vocês nunca ouviram, numa noite babada de luar, um escorrer triste de água,como vozes a chamar, a chorar? É a água que se lembra de ter sido árvore,gente, e reluz... Para a minha esquerda tudo está coberto de floração: parece