A MORTE DO PALHAÇO

— Como mulheres deitadas, de enormes seios duros e verdes, inteiramentediluídas em verde, meu rico senhor Gregório.E pois que ele ficara absorto, de olhar perdido, num esforço de imaginaçãopara ver, o Pita escreveu na parede a lápis: intervalo de vinte minutos parasonhar.Depois, a outro sinal, o Anarquista entrou e, em palavras frias, em frasesincisivas e curtas, pôs-se a narrar a miséria, os que morrem despedaçados naengrenagem da vida, os exasperados, o ouro que tudo calca e de tudo triunfa,e, num gesto largo, como se arredasse as paredes do quarto, fez-lhe ver aMultidão, no futuro, tolhida de fome e de ideal, despedaçando tudo,aniquilando tudo num enxurro raivoso.— E nunca mais haverá requerimentos? — perguntou numa ansiedade oGregório.— Nunca mais! Nunca mais!...E o poeta avançou e recitou um grande poema de amor, complicado ebizarro, até que o Pita baixinho resmungou:— Abrevia, menino, abrevia, senão ele estoira antes de findar o espetáculo.Efetivamente o Gregório agonizava quando o Pita introduziu a Velha,ainda a fazer-lhe supremas recomendações e procurando compor-lhe ummolho de cravos de papel que ela trazia no seio.