A MORTE DO PALHAÇO

Tomado de respeito por tanto saber, com humildade se despediu:— Muito boas noites, senhor Pita!... Então não toma mais nada?...— Não tomo. Podes-te ir embora. Boa noite...Com a cabeça a escaldar, parecia-lhe agora ver realmente o que Pita lheafiançara existir... Cada criatura que passava arrastava consigo uma cauda —poalha luminosa de ouro ou cinza, feita de luar ou de escarlate. Lentamentepôde distingui-los, classificá-los, conforme o manto régio ou pobre quetraziam. E na noite havia-os que deixavam um grande rasto rútilo, comoestrelas cadentes, onde gemiam ais de mágoa, prolongados como um som deviola que se parte. Míseros, ressequidos e sacudidos pela dor, traziam umacauda cor de cinza, com chuveiros de miríades de centelhas de lágrimas, e apoetas nimbava-os uma poalha de luar e de ouro. Velhas ardidas eramenvolvidas por uma atmosfera baça, onde o imortal amor ainda luzia. E algunsdeixavam atrás de si restos de mantos todos púrpuras, que se iam perder nalama e no esquecimento; outros, criminosos decerto, caminhavam numanuvem negra, onde pedaços sangrentos escorriam como punhaladas, e haviaostodos verdes, de cambiantes infinitos. Muitos arrastavam caudas enormespela lama, despedaçavam-nas de encontro às esquinas, e alguns procuravamdeitá-las fora para não mais pensarem num passado tenebroso.