A MORTE DO PALHAÇO

E tudo na treva é fantástico. Uma escada esganiça-se entre dois prédios,confundidos e enormes, e, arredado, um lampião luz na esquina de um beco.Parece que vão cair um sobre o outro, que são feitos de sonho e de pesadelospetrificados. Adivinha-se um começo de ruela num esgar, e umas escadinhasescusas trepam até ao negrume opaco...Passo ruas, passo por monstros de feições carcomidas que sustentampedras — e há que tempos que eu noto a contração dolorosa de uma cariátide,só ela imóvel e fixa na noite, angustiosa e eterna como aquele latido de cãoque lá ao fundo uiva no risco negro das terras. Há que infinito me entra pelosouvidos, ao mesmo tempo que a fixidez angustiosa da figura pelos olhos,dando-me a mesma impressão de espanto e dor!... Silenciosos caminhavam nacampina, entre espectros de árvores e um fio de luar entornado. Eperseguiam-nos os gritos dos casebres, o aflitivo vozear das pedras leprosas edos prédios altos, riscados de chaminés.— Foi o amor, então? — perguntou um.— Foi o amor — respondeu o clown. — Foi o espanto, foi como se omundo em torno desabasse. Não me lembra o que era, nem quero pensarnisso, para não deixar de a ver. Rico ou pobre, príncipe ou mendigo, tudotroquei por ela e ganhei com a troca...— Mas ela não te ama. Vives como um cão escorraçado... Ela despreza-te...