DESCARGAR entrevista con el vampiro - Soy un yonki

Maris_Glz
reunión se revelaría un gran secreto; algún gran golfo se cerraría milagrosamente para
siempre. Pero, ¿quién iba a hacer semejante revelación cuando el cielo y el mar ya no se
podían distinguir más y ya no era más que el caos? ¿Dios? ¿Satán? De repente se me ocurrió
qué consuelo sería conocer a Satán, mirarlo a la cara, por más terrible que fuera su aspecto,
para saber que le pertenecía totalmente y, de ese modo, poner a descansar para siempre el
tormento de esa ignorancia. Pasar a través de un velo que me separaba para siempre de todo
lo que yo denominaba la naturaleza humana.
»Sentí que el barco se aproximaba cada vez más a ese secreto. No había un fnal visible
en el frmamento; se cerraba encima de nosotros con una belleza y un silencio
sobrecogedores. Pero entonces las palabras poner a descansarse, hicieron horribles. Porque
no habría descanso en la maldición, no podía haber descanso. ¿Y qué era este tormento
comparado con los fuegos eternos del inferno? El mar meciéndose bajo esas estrellas
constantes —aquellas mismas estrellas—, ¿qué tenía que ver eso con Satán? Y esas imágenes
que nos parecen tan extáticas en nuestra infancia, cuando estamos todos convulsionados con
el frenesí mortal que apenas nos podemos imaginar que son deseables; el serafín
contemplando para siempre la faz de Dios— y la misma faz de Dios—, aquello era el descanso
eterno, del cual este suave y mecedor océano sólo era una remota promesa.
»Pero incluso en esos momentos, cuando el barco dormía y todo el mundo dormía, ni el
cielo ni el inferno parecían algo más que una fantasía atormentadora. Conocer a uno o al
otro, creer en ellos..., ésa quizás era la única salvación con la que yo podía soñar.
»Claudia, con el mismo gusto que Lestat por la luz, encendía las lámparas cuando se
levantaba. Tenía un mazo maravilloso de naipes, comprados a una dama de a bordo; las
imágenes de las cartas eran al estilo de María Antonieta y el reverso
tenía fores de lis doradas sobre un violeta brillante. Hacía un solitario en el que las cartas
daban los números del reloj. Y me preguntó hasta que, al fnal, empecé a contestarle acerca
de cómo pudo sobrevivir Lestat. Ella ya no estaba conmovida. Si recordaba sus gritos en el
incendio, no le interesaba pensar en ellos. Si recordaba que antes del fuego había derramado
lágrimas de verdad en mis brazos, nada cambiaba para ella; era, como de costumbre en el
pasado, una persona de pocas indecisiones, una persona para quien la quietud habitual no
signifca ansiedad ni remordimiento.
»—Tendríamos que haberlo enterrado —dijo—. Fuimos unos tontos en pensar que debido a
su aspecto estaba muerto.
»—Pero, ¿cómo pudo haber sobrevivido? —le pregunté—. Tú lo viste, tú sabes en qué se
convirtió.
»Yo, en realidad, no tenía ganas de ahondar en ello. Con todas mis ganas lo hubiera
desterrado de mis pensamientos, pero mi mente no me lo permitió. Y fue ella quien entonces
me dio las respuestas, porque el diálogo, en verdad, era consigo misma.
»—Supongamos que había dejado de pelear contra nosotros, que todavía vivía —dijo ella—,
encerrado en ese inservible cuerpo seco, consciente y calculando...
»—¡Consciente, en ese estado! —murmuré yo.
»—Y supongamos que cuando llegó a las aguas del pantano y oyó que se alejaba nuestro
vehículo, aún tenía fuerzas sufcientes para hacer mover esos huesos. Había criaturas a su
alrededor. Una vez lo vi romperle la cabeza a una lagartija y mirar la sangre derramarse en
un vaso. ¿Te puedes imaginar la tenacidad de la voluntad de vivir que tendría, con sus manos
buscando en el agua lo que se moviera?
»—¿Voluntad de vivir? ¿Tenacidad? —murmuré—. Supón que haya sido algo diferente...
»—Y entonces, cuando sintió que resucitaban sus fuerzas, nada más que para sostenerlo y
llevarlo hasta el camino, en algún sitio encontró a alguien. Quizá se escondió a la espera de
que pasara un carruaje; quizá se arrastró reuniendo la sangre que podía hasta llegar a las
chozas de los inmigrantes o a una de esas casas solitarias en el campo. ¡Y qué espectáculo
debe de haber sido! —Miró la lámpara que colgaba, entrecerró los ojos y bajó el tono de su
voz, sin emoción—. Y entonces, ¿qué hizo? Para mí, está claro. Si no pudo regresar a Nueva
Orleans a tiempo, es casi seguro que llegó al antiguo cementerio de Bayou. El hospital de
caridad lleva allí cada día nuevos ataúdes. Y puedo verlo abriéndose paso en la tierra
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