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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 145
Dieser Blumenstrauß war für mich nicht bloß eine Fibel der italienischen
Sprache, sondern auch eine Denkanregung und eine stete Herausforderung,
daraus literarisch oder gar in Versen zu übersetzen, was mich ja – abgesehen
von der Mittelmäßigkeit der Resultate – immerhin aus der Apathie riss und alle
Kräfte meines Intellekts aktivierte. Von jenem Augenblick an hörte die Zeit auf,
bloß eine Last zu sein, und der Tag begann, mir nicht mehr auszureichen.
Die wunderbarsten Tagesmomente jedoch waren jene zwischen
Abendessen und Zapfenstreich, wenn wir uns – sowohl Rumänen, als auch
Italiener – um einen Ofen versammelten und zwei- oder dreistimmig
neapolitanische Konazonetten sangen. Partono i bastimenti, Quando spunta la
luna a Marechiare!, ’Vicino mare, Vorrei morire und Ideale de Tosti, dazu Chöre
aus Opern (etwa aus Verdis Nabucco). Im Chor gesungen, erhielten diese Lieder
unerhörte, geradezu liturgische Valenzen. Der Anreger dieser Chorgesänge war
Cezare Grazzia, ein junger Lehrer aus der Campania, der seinen Namen nicht
nur dank seiner musikalischen Begabung, sondern auch infolge seines
persönlichen Charmes voll verdiente. Dieser so bescheidene wie allen
gegenüber diskret-freundliche junge Mann zeichnete sich durch eine fast
mönchische Reinheit aus, zu der inbrünstiger Glauben und ein fast ekstatischer
Madonnenkult hinzukamen. Und ich erinnere mich noch an viele andere, die ich
sei es hier, sei es in Oranki kennen lernte, wie etwa an Giorgio Bataglia, ein
Italienischlehrer an einem Gymnasium in Neapel, von dem ich ein paar
gewichtige Grammatiklektionen erhielt, dann an den kleingewachsener
Spaßvogel Boni, der jeden Morgen, wenn er mit dem Suppenteller an Stalins
Porträt vorbeikam, eine Kniebeuge davor machte und „grazie, Papa Giuseppe,
per la minestra“ (danke, Papa Josef, für die Suppe!) sagte. Kennen lernte ich
noch Exposito, ein hochwüchsiger, schöner Venezianer stolz wie ein Doge, den
Universitätsassistenten (Jura) Sanduli – ein gelehrter Skeptiker, Ernesto
Giaccalone, ein Witzbold englischer Prägung, dann Zacheroni und das
Riesenbaby Giunchi aus der Romagna, unschuldig wie eine Jungfrau und kräftig
wie Samson, den brünetten, spindeldürren Bianchi, der jedes Mal, wenn über
Italien und Mussolini geredet wurde, Feuer fing, sowie Corrado, ein Mann mit
linken Überzeugungen, der Mussolini als un piccolo politicante di villaggio
(kleiner Dorfpolitiker) bezeichnete, und so manchen anderen, dessen Figur für
mich bis heute lebendig ist, aber namenlos blieb. Wie im Falle der rumänischen
Gemeinschaft gelang es dem Kommissariat, auch unter ihnen eine kleine
Antifaschistengruppe zu gründen, der allerdings keiner der oben erwähnten
Italiener angehörte. Diese Gruppe wurde mit Misstrauen, wenn nicht gar mit
Feindseligkeit betrachtet. Selbst der linke Corrado, der durch und durch
Antifaschist war, hatte für sie aus seiner deftigen Sprache nur Ausdrücke wie
villiachi e figli di putana (Schurken und Hundesöhne). In der „antifaschistischen“
Plattform derselben sah er nichts als ein groteskes Pappwerk, dahinter sich die
ekelhafte Fresse des stalinistischen Bolschewismus verbarg, der, ganz gleich,
wie der Krieg ausgehe, in Italien keine Chance habe. Für sein Land sah er in
einer Art demokratischem Sozialismus die Lösung. „Euch aber wird man, im
Falle einer Niederlage, dieses monströse Pappwerk – all eurer Gegenwehr zum
Trotz – einfach aufzwingen.“ Er hatte ein unkendes Mundwerk, denn
unglücklicherweise sollte es genau so kommen.