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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 46
Die Feuer glimmten noch, und wir standen drum herum, verschwiegen
und müde, und wagten es nicht, unsere Blicke vom Flackerspiel der Flammen zu
lösen, die uns halfen, unsere Gedanken zu sammeln und unserem Schicksal ins
Auge zu sehen.
Es war die letzte Nacht in Freiheit.
Es war, als hielten wir Totenwache für einen lieben Kameraden: unser
bisheriges Leben, unsere Jugend. Ja, dafür hielten wir in dieser traurigen Nacht
Totenwache! Übermüdet schlief ich ein, den Kopf auf einen Sattel gebettet.
Am Morgen, als ich mir die Augen rieb, ward ich der Ungewöhnlichkeit des
Panoramas gewahr. Was ich sah, sah vielem ähnlich, nur nicht einem
Schlachtfeld. Wären auf den uns umgebenden Kämmen nicht die Silhouetten der
Panzer zu sehen gewesen, hätte man glauben können, am Grunde dieses
Kessels, in dem ein Ameisenhaufen von Soldaten aller Waffengattungen
zwischen allerlei Wagen lautstark herumwimmelte, fände ein großer Jahrmarkt
statt, ein kaiserlicher Festtag. Plötzlich tauchte vom Kamm links von uns ein
sowjetischer Soldat auf einem gescheckten Pferd auf. Er ritt in die Menge hinein
und hielt auf einer Anhebung, führte einen Trichter an den Mund und rief etwas
auf Russisch aus, wobei er gleichzeitig mit der Hand in die Richtung des
Kammes zeigte, woher er gekommen war. Dort konnten wir zwei Reihen
Sowjetsoldaten sich aufstellen sehen, dazwischen blieb ein enger Durchgang
frei, durch den wir in Kolonne und mit erhobenen Händen zu schreiten hatten.
Pferde und Wagen hatten zurückzubleiben, und wir sollten bloß mitnehmen, was
wir tragen konnten.
Der Reiter wendete sein Pferd, und als er zurück auf dem Kamm bei den
Seinen war, befahl er, wohl um seinem Ultimatum noch mehr Glaubwürdigkeit zu
verleihen, eine Salve von vier Kanonenschüssen. Diese explodierten mitten in
der Menge (wir standen fast Mann neben Mann) und verursachten ein
furchtbares Blutbad. Die Schmerzensschreie von hunderten von Verletzten –
ganz zu schweigen von den Toten – unterstrichen die Dimension dieses so
feigen und grausamen wie unnützen Attentats. Die Wirkung dieser Explosion
war, dass die erschrockene Menge, vom Wehklagen der Verletzten begleitet, die
Waffen von sich warf und mit erhobenen Händen zum Durchgang zwischen den
beiden Reihen von Pistolenschützen hin stürzte, die ob dieses gelungenen
Spaßes grinsten, jetzt aber, angesichts des Ansturms dieses Haufens, der drauf
und dran war, sie umzurennen, erschraken, zurückwichen, einige Schüsse in die
Luft abgaben und ausriefen: «PO CITIRE!» (je zu viert!).
Sofort ordnete sich der verworrene Spinnrocken dieser Menge zum
Marschfaden einer Kolonne, die gleichmäßig durch die beiden Reihen des
«kaudinischen Jochs» zum Kamm hin schritt, wo auf sie der unsichtbare und
immense Sack Iwan Turbinkas darauf wartete, sie zu verschlucken. Meine
Männer und ich, die wir von unserer Batterie noch übrig geblieben waren, wir
befanden uns fast am Schluss der sich einreihenden Menge. Wir hatten noch
Zeit, uns vorzubereiten – seelisch wie praktisch. Plötzlich erklang aus der Nähe
des Weidenwäldchens, wo wir uns befanden, ein Pistolenschuss. Ich stürzte,
gefolgt von meinen Männern, zum Ort des Knalls hin. Ausgestreckt im Weiß des
Schnees, mit einer roten Blume an der Schläfe und einer noch rauchenden
Pistole in der Hand, hatte ein Kavallerieunterleutnant – ein wunderbarer Junge,