radu m|rculescu - Memoria.ro

Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 333
Ein Schauer durchfuhr mich, als ich von Ispas’ Entschluss hörte. Der
Mann kannte keinen Spaß. Sein Engagement war total und ging bis zum Ende,
auch wenn an diesem Ende der Tod auf ihn gewartet hätte.
„Gut! Ich bin einverstanden. Aber wenn wir es tun, dann lass es uns
richtig tun, nicht wie in Oranki. Teilnehmen sollen weder die mit prekärer
Gesundheit, noch jene, die nicht dazu entschlossen sind, bis zum Ende
mitzumachen, allen Risiken zum Trotz. Dies setzt aber voraus, dass jeder von
uns vor den anderen ein Glaubensbekenntnis abgibt. Ein jeder soll öffentlich,
ehrlich, eindeutig und ohne Rückhalt erklären, wie viel Mumm er denn hat, wie
weit er in dieser Aktion zu gehen imstande ist. Profitieren wir davon, dass wir
zum ersten Mal in unserer Gefangenschaft keine Spitzel dabei haben und offen
reden können.“ (Tatsächlich, mit der größer werdenden Kälte hatte von Schubert
die Einwilligung bekommen, nicht mehr bei uns zu schlafen. Er kam bloß
morgens für ein paar Minuten vorbei, um uns höflich einzuladen, mit ihm zur
Arbeit zu gehen, und abends, nach der Zählung, ums uns gute Nacht zu
wünschen.) „Ich schlage vor, dass wir uns, wenn die anderen einverstanden
sind, nach dem Zapfenstreich um den Ofen versammeln, und jeder der
potentiellen Teilnehmer soll seine Meinung zu diesem Streik sagen und, wenn er
sich dafür entscheidet, daran teilzunehmen, vor uns allen erklären, auf Ehre und
Gewissen, dass er nicht aufgeben wird, bis wir nicht alles erreichen, was wir
gefordert haben. Auf diese Weise wird es keine übereiligen und
unverantwortlichen Teilnehmer geben, die im Laufe der Aktion schlapp machen
und so für uns dramatische Situationen kreieren. Denk nur an Oranki!“
Er gab mir Recht und suchte weitere Pritscheninsassen auf, um sie aus
ihrer Apathie zu reißen, sie in die Wirklichkeit zurückzuholen und den
Hungerstreik zur Diskussion zu stellen. Auf dem anderen Gang zwischen den
Betten zündeten Victor Clonaru und Gabi Constantinescu ihrerseits von Pritsche
zu Pritsche den Funken des Streikes.
Es kam auch der Abend, das Abendessen mit seiner hochgradigen
Wassersuppe, vorbei ging auch die Zählung, worauf die vier Riegel draußen
wieder hörbar vorgeschoben wurden und der Schlüssel im Schloss knirschte,
und, nachdem wir den Zapfenstreich blasen hörten, versammelten wir uns mit
brennenden Fidibussen in der Hand wie in eine Prozessionsritual um den
glühendroten Ofen, und jene, die nicht mehr Platz fanden, stiegen auf die
umliegenden Pritschen. Nae, der auf einem Hocker am Ofentürchen saß,
präsentierte mit der ihm eigenen Ruhe und strengen Logik die Lage.
„Wir haben den 20. Dezember. Es erfüllen sich fix zwei Monate, seit man
uns in diese schreckliche Höhle gesteckt hat. Schaut euch einer den anderen an,
damit ihr seht, in was für einen Zustand uns die sowjetischen Humanisten in
dieser Zeitspanne gebracht haben!“ Allerdings, im Lichtspiel der Fackeln war das
Elendsbild, das wir füreinander abgaben, erschütternd: glasige Augen, vom
Hunger ausgezehrte Gesichter und struppige Bärte, gerade so, als seien wir eine
Gemeinschaft der ersten Christen gewesen, die sich um Mitternacht in einer
Katakombe versammelt hatte, um bei Fackellicht eine letzte Liturgie zu
zelebrieren, bevor sie im Zirkus vor die Raubtiere geworfen wurde.
„Es ist klar und es gibt keinerlei Zweifel mehr“, sagte er weiter, „dass die
Fortsetzung eines Lebens unter diesen Bedingungen den sicheren Tod bedeutet.