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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 518
einem Sanitätswagen und übergab ihn dort. Und wir stiegen aus dem Zug,
stellten uns in Kolonne auf und gingen zu den LKWs.
Auf jeden Laster stieg jeweils auch ein Milizmann. Der „unsrige” allerdings
hatte ein weniger feindseliges Gesicht und seine Pistole in der Pistolentasche.
Nach etwa einer halben Stunde stellten wir fest, dass wir auf der Chaussee von
Bukarest nach Alexandria waren, am Rande der Gemeinde Bragadiru, wo sich
ein ehemaliges deutsches Lager befand, das aus Baracken bestand und in
dessen Hof wir auch hinein fuhren. Wir stiegen von den LKWs und stellten uns
auf. Ein paar Meter vor unserer Front diskutierte eine Gruppe von Zivilisten und
Militärs selbstverständlich über die Maßnahmen, die in unserer Hinsicht
genommen werden sollten. Die Diskussion dauerte an, und die Sprecher standen
mit dem Rücken zu uns, so dass wir Gelegenheit hatten, eine splendide
Kollektion von dicken Nacken und breiten Rücken wohlgenährter Kerle zu prüfen.
Es war die ganze Blüte der damaligen Securitate. Als ich jene Nacken
betrachtete, bemerkte ich auf einem der Häupter einen Hut aus feinem Filz,
dessen Krempe an der Rückseite eine äußerst elegante Beugung hatte, die mir
plötzlich sehr bekannt, ja vertraut vorkam. Aber woher bloß?
Umgehend führten mich die Erinnerungen in eine ruhige Vergangenheit, in
ein elegantes und angenehmes Umfeld aus unserer wunderbaren Studentenzeit.
Eine Diele im großen und schönen Haus eines Kommilitonen mit wohlhabenden
Eltern. Ein wertvoller Kleiderständer, an dem unsere Hüte hingen, darunter auch
jener vom Nacken vor mir. Wir bildeten eine Studentenclique, in ihrer Mehrheit
rechtsgerichtete, vergnügungslustige Liebhaber von Schauspielen und
Unterhaltungen, die wir uns manchmal bei diesem Gastgeber „Mamutu“, wie sein
Spitzname war, trafen.
Wenn ich wusste, dass Karten gespielt wurde, vor allem „Baccara“, und da
ich nichts übrig hatte für diese Art Zeit und Geld zu verlieren, kam ich erst viel
später, wenn die „Bank geknackt“ wurde, bloß um meine Freunde zu sehen. In
der Diele prüfte ich jeweils amüsiert die am Kleiderständer hängenden Hüte, um
nach Hutform und -farbe, vor allem aber nach der Linie Krempenbeugung darauf
zu schließen, wer im Salon war. Nun gut, die ausdrucksvollste Beugung, die
hinten die Krempe in einem spitzen Winkel enden ließ, war jene am Hute Tudor
Sepeanus, fraglos identisch mit jener, die ich jetzt vor mir sah. Sollte dies denn
Tudoric\, der Kumpel aus der Studentenclique sein, mit dem ich an so mancher
lauten Unterhaltung mit Gesang und bacchischen Trinksprüchen (deren Echos
auch in meine Operette Der Basar der Illusionen Eingang fanden, deren
Aufführung in Oranki uns gleichermaßen Erfolg und Ärger einbrachte)?
Aber ich verweilte hier, vor den Toren des Gefängnisses, nicht lange
inmitten meiner Erinnerungen aus goldenen Zeiten, denn die
Kommandantengruppe der neuen Zeit beendete ihre Konferenz, drehte sich um
und kam auf uns zu, um uns zu begutachten, allen voran mein Dilemma, der
Mann mit dem vertrauten Hut, und ja, zweifellos, es war Tudor Sepeanu. Dieser
kam lächelnd zu mir und streckte mir die Hand entgegen. („Da reichte der Oberst