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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 227
ausgezeichnet! Wie kann ich dir denn für all das, was du uns geschenkt hast,
danken? Habe mich gar nicht vorgestellt. Hauptmann Fonea.”
„Fonea, sagen Sie? Sind Sie verwandt mit George Fonea, dem
Rilkeübersetzer? (Rilke war immer schon mein Lieblingsdichter, wie für viele aus
unserer Generation übrigens.)
„Genau der bin ich”, antwortete lächelnd der Dichterhauptmann.
Jetzt war ich es, der ihm die Hand schüttelte, ihn umarmte und ihm dafür dankte,
mir einen ins schönste rumänische Sprachgewand gehüllten Rilke geschenkt zu
haben. Von jenem Moment an sind wir bis ans Ende seines kurzen Lebens
Freunde geblieben.
In jener Nacht wollte sich der Schlaf nicht mehr an meine Lider heften.
Nach der morgendlichen „Zählung” erhielt ich während des Spaziergangs
auf den Alleen des Lagers zahlreiche Glückwünsche, und zwar vor allem von
Leuten, von denen ich sie gar nicht erwartet hätte. Ich meine hier die
„Freiwilligen”, denen sich – vorläufig noch – viele missleitete Unschuldige aus
dem „23. August”-Kontingent angeschlossen hatten. Darunter befand sich auch
Oberst E., dessen Spitzname P\s\ric\ (Vöglein) war, der Stieglitze wegen, die
er, wie die bösen Zungen meinten, im Kopf hatte. Er war ein intelligenter Typ,
steckte aber voller unvorhersehbarer Possen. Er hielt mich etwa zehn Minuten
zurück, um mir zu sagen, wie sehr ihm mein Stück gefallen hatte, und um mich
zu bitten, ihm einige Couplets vorzupfeifen, um sie auswendig zu lernen (er oder
seine Stieglitze?). Kaum war ich dem Lobesgekrächze P\s\ric\s entkommen,
stieß ich auf Lambrino, der überrascht war und nicht wusste, wie er mir besser
ausweichen könnte, weswegen er so tat, als sähe er mich nicht. Konnte ich ihm
denn nicht auch ausweichen und so tun, als sähe ich ihn nicht? Nein, denn mein
Stolz verlangte Genugtuung und forderte von mir, den Gegner mit der ganzen
Wucht meines Triumphes platt zu machen. So also, anstatt meines Wegs zu
gehen, hielt ich ihn an und lud ihn sehr höflich ein (genau genommen forderte ich
ihn heraus), am Abend in unsere Vorstellung zu kommen. Er dankte mir und
versprach zu kommen. Und tatsächlich, er kam. Setzte sich bequem in die erste
Reihe, mit übergeschlagenen Beinen, und verfolgte das gesamte Schauspiel mit
einem überlegenen Lächeln um den Mund, ohne auch nur ein einziges Mal zu
applaudieren, auch dann nicht, als der Beifallssturm den Saal auf die Beine riss.
Selbstsicher in seiner marxistisch-leninistischen Rüstung verfolgte er mit
Verachtung die lautstarken Reaktionen eines Publikums, dem das elementarste
ideologische Urteilsvermögen fehlte.
Ein paar Tage später sollte er mich in sein Büro des „Chefideologen“ der
antifaschistischen Bewegung einladen, um mir eine so genannte Theaterchronik
vorzulesen, ein vier- bis fünfseitiges Geschwafel, in dem er, das Stück Akt um
Akt verfolgend, sich anstrengte, das zu beweisen, was klar wie das Licht des
Tages war, nämlich dass die „Oper“ kein „ideologisches Fundament“, keinerlei
„Botschaft“ besaß.
„Dafür aber hat sie verdammt viel Erfolg beim Publikum“, erwiderte ich.
„Sie hätten nur Gristschuk und die anderen Offiziere vom NKVD sehen sollen,
wie sie bei der Premiere applaudiert haben. Sollten auch diese keinerlei
ideologisches Urteilsvermögen haben? Soll ich denn verstehen, dass Sie hier im
Lager die alleinige Zitadelle der marxistischen Orthodoxie sind? Wie dem auch