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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 218
wahre Charaktermasken schaffen. Was mich betrifft, erkannte ich mich kaum
wieder, als ich bei der Generalprobe endlich seinen Händen entkam und mich im
Spiegel musterte, so prägnant war die Maske eines im Bösen gealterten von
Kartenspiel und Trunk aufgedunsenen Mannes, die er meinem Gesicht
aufgesetzt hatte! Ana hingegen entschlüpfte bei jeder Charaktermaske, welche
dieser „sich verleugnende“ Profi auf die Antlitze der Personen gezaubert hatte,
ein Ausruf des Staunens. Es wäre nicht gerecht, wenn ich diesen Vorspann
beendete, ohne zu erwähnen, wie wichtig für den Erfolg des Ensembles die
Lichtspieleffekte waren, für die Hpt. Ingenieur Gheorghian (ein Altgefangener
auch er) sorgte. Mit einem alten Scheinwerfer (von der Sorte, mit denen uns die
Tschassowojs von den Wachtürmen verfolgten), den er umgebaut hatte, und mit
buntem Glas gelang es ihm, für jedes Handlungsmoment eine aparte
Atmosphäre zu schaffen.
Es mag unglaubwürdig scheinen, dass sich unter den widrigen
Umständen der Gefangenschaft so viele kompetente und wertvolle Menschen
fanden, um den Bedarf einer solchen Aktion zu decken, vor allem, wenn man
bedenkt, dass man Schauspieler, Sänger und Choristen ja noch improvisieren
kann, aber keinesfalls die Musiker für das Orchester! Vergessen wir aber nicht,
dass in Oranki und M=n\st=rka fast der gesamte rumänische Offizierskorps
zusammengepfercht worden war, wir waren mehr als 5000 Intellektuelle, und
darunter konnte man alles finden: Musiker, Opernsänger, ja sogar
Berufsschauspieler. Es gab jede Art von Talente da, man musste nur noch
jemanden finden, der die Flamme der Begeisterung hochhielt, um hinter der
Maske des „Scharlatans“ Don Giacomo im Lager das Wunder eines fabelhaften
Schauspiels Gestalt annehmen zu lassen. Und es traf sich zu jenem Zeitpunkt,
dass ich dieser Jemand war.
Die Proben schritten voran. Ein paar Tage vor der Generalprobe war ich
mit dem Stück bis zum Epilog gelangt und hatte die protokollarische Pflicht noch
nicht erfüllt, den Text der Zensur – also dem Kommissar – zu zeigen, um die
Erlaubnis für die Vorstellung zu erhalten. Für dieses Problem gab es eine
doppelte Erklärung: Zum einen existierte der Text integral nur in meinem Kopf –
auf die Bühne kamen bloß Fragmente von Rollen oder „Stimmen“; zum anderen
war dieser Aufschub Teil meiner Strategie. Wäre ich von Anfang an beim
Kommissar mit dem Stück vorstellig geworden, hätte er dieses wohl als nicht
„fortschrittlich“ genug oder aus ideologischer Sicht unzureichend abgewiesen
(dafür besaß er genügend Begriffe in seiner Holzsprache, um die Ablehnung zu
begründen). Nun, da die Operette etwas Vollendetes war und das Interesse der
gesamten Gefangenenmasse und nicht bloß dieser, sondern auch jenes der
Lagerbeamten geweckt hatte, denn die Ärztinnen, die Schwestern, die
Natschalniks, die Offiziere vom Dienst, alle erwarteten die Vorstellung voller
Ungeduld, wäre es für den Kommissar keineswegs ein Leichtes gewesen, diese
Einstimmigkeit des Willens zu missachten. „Zuerst verwirkliche und dann erst
bitte um Erlaubnis!“ war meine Devise, auf der Überzeugung fußend, dass alles
Verwirklichte gerade durch die Erweckung zum Leben das Recht zu existieren
hat und die Kraft dazu, sein Wesen zu verteidigen. Freilich, da ich mich nicht
beeilte, die Erlaubnis zu beantragen, so ließ mir das Kommissariat einige Winke
zukommen. Denn anders kann ich es mir nicht erklären, warum mich Lambrino