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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 459
Gefühle sparten sie sich für die slawischen Besatzer auf), behandelte sie
menschlich und ließ die Zügel recht frei.
Er erzählte mit Bewunderung vom Basar der Stadt, an dem sie auf dem
Weg zur Arbeit (zum Baumwollpflücken) vorbeikamen, von dem Reichtum und
der Schönheit der auf bunten und wertvollen Bucharateppichen feilgebotenen
Waren (dies im Kontext des allgemeinen sowjetischen Elends und Verfalls), von
der Opulenz und dem Lebensstil, der noblen Haltung, der Ruhe und der
Courtoisie der kirgisischen Händler – verglichen mit dem räudigen Aussehen
nach verwilderten und ausgehungerten Hunden der Zugezogenen (der Malo-,
der Weiß-, der Velikorussen), die eine von Missbrauch und Tyrannei
gekennzeichnete Herrschaft ihnen als Kolonisten vor die Tür gestellt hatte.
Gegenüber diesen heruntergekommenen Fremden benahm sich der
kirgisische Händler gerade so, als hätte er ihre physische Präsenz gar nicht erst
wahrgenommen. Hingegen war er freundlich zu den Deportierten und
Gefangenen. Weil er mit ihnen etwas gemeinsam hatte – den gleichen
Unterdrücker.
Aber Durrieux musste nicht allzu lange als Baumwollpflücker schuften und
schaffte es recht bald, ein kleines symphonisches Orchester auf die Beine zu
stellen, mit dessen Hilfe er die existentiellen Traumen der Tausenden von
Entwurzelten mit der legendären Therapie der Musik behandelte. Da ihn die
Schönheit der Landschaft und der ihn umgebenden Welt verführte und er im Ohr
unentwegt das aufwühlende und wollüstige Rauschen des orientalischen Melos
hatte, verfasste Durrieux, der ja auch Komponist war, ein symphonisches Poem,
das er Ferganà nannte.
Nachdem er dieses einige Male auf der Bühne des Lagers mit riesigem
Erfolg aufgeführt hatte, kam ihm eine Idee! Er sandte das Poem an den
Komponistenverband in der Hauptstadt der lokalen Republik in der Hoffnung, er
könnte durch diese kleine Schmeichelei die okkulten Mächte dazu bewegen, ihn
freizulassen. Monate vergingen. Keine Antwort.
„Ich hatte jegliche Hoffnung aufgegeben“, fuhr D. fort. „Selbstverständlich
ist meine Komposition im Papierkorb gelandet“, habe er sich traurig gesagt.
„Als eines Tages (ich wusch mir gerade die Hände im Waschraum) ein
Kollege, ein Musiker auch er, die Tür aufriss und mir zurief: «Komm schnell in
den Esssaal! Im Radio bringen sie gerade deine Ferganà!!“
„Mein Gott, wie wunderbar klang mein Poem interpretiert von einem
großen, richtigen Orchester, mit Bläser- und Blechquartetten und mit der ganzen
Perkussion (und nicht bloß mit dem Streicherquartett wie mein armseliges
Orchester). Wie nostalgisch klang hier die Oboe! Wie laszive das Tamburin! Wie
hell war die Explosion der Tschinellen! Ich lauschte verzaubert und atemlos
meinem Werk. Oft schon hatte ich der Uraufführung einer meiner Kompositionen
beigewohnt, sei es am Pult, sei es im Saal. Aber noch nie hatte mich eine so
erschüttert wie diese. Denn hier ging es um viel, viel mehr. Man spielte mich im
Radio. Dies bedeutete Repatriierung!“
„Schließlich ging es auch dem Ende zu: ein orientalischer Tanz (mit
authentischen kirgisischen Themen, die ich im Flug im Basar aufgefangen hatte),
ein lasziver Tanz, dem das Tamburin den Rhythmus vorgab und der in einem
Meer von Schweigen endete. Dann brach plötzlich ein kräftiger Applaus los bis