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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 502
wonach all dies Arbeitsvolk ohne Murren rechts abbog und sich unter dem wilden
Gebell der Polizeihunde, als gelte dies Häftlingen, auf den Weg entlang der
Eisenbahnlinien machte – ohne Eile, untertänig-demütig. Ich blickte ihnen nach,
wie sie apathisch und resigniert vor unseren Waggons vorbeidefilierten, welche
eine genauso vom Schicksal geschlagene Welt wie auch ihre einschlossen, und
diese Leidensgemeinschaft zwischen den beiden Welten, die eine einzige Reihe
von Polizisten und Hunden trennte, weckte in mir ein grenzenloses Mitleid für
diese Menschen und ihr unterdrücktes und gedemütigtes Volk, das dazu
verurteilt worden war, auf seinen Leib das experimentelle Gewebe des
bösartigsten Tumors, des roten Neoplasmas, aufgepflanzt zu bekommen.
Und bis auch die letzten Silhouetten zwischen den Linien des
Rangierbahnhofes verschwanden, verfolgte ich mit den Blicken all diese
Gesichter ohne Antlitz, all diese Vielfalt von Figuren, die in einer einzigen
zusammenflossen: jener des „Elends“. Und ein Gedanke durchfuhr mich wie ein
Schauer: „Herrgott, wie bloß mag jetzt mein eigenes Volk zu Hause aussehen?“
Ein langes Pfeifen der Lok, und all die Tschassowojs und Hunde, voran
die blaue Schirmmütze, eilten zum ersten Waggon. Dann begann sich der
Bahnhof unmerklich langsam zu entfernen, wurde vom Licht des
Sonnentunergangs geschluckt, in den wir hinein fuhren. Als ich einen letzten
Blick in Richtung dieses besonderen Existenzgebietes warf (so wie einst in die
Unterwelt der Kindheitsmärchen), in der meine Jugend begraben worden war,
erklangen in meinem Geiste die Verse Lermontows, als er Russland verließ und
in den Kaukasus in die Verbannung ging:
„Prastschaj nem`taja Rasija,
Strana rabow, strana gaschpod,
I w`, mundirij galubija,
I t` posluschnik im narod.”
(Ade, mein ungewaschenes Russland,
Reich der Herren und der Knechte,
Ihr blauen Schirmmützen, ade
Und ade, ihnen untertänigstes Volk!)
Bald darauf füllte Dunkelheit den Waggon, und damit einhergehend kehrte
auch Schweigsamkeit ein. Ab und zu war noch ein Seufzer zu hören, ein Sich-
Wenden auf der Schlafstätte. Mehr nicht. Aber keiner schlief in jener Nacht. Wir
hatten jene Wegbiegung erreicht, wo die Sphinx mit ihren ausschließenden
Fragen wachte: Was werden wir daheim vorfinden nach diesen neun Jahren der
Abwesenheit, Jahre schwerer Prüfungen für unser aller Familien? Auf wie viele
von uns wartete denn noch die Ehefrau? Wie viele von ihnen würden dem
Ansturm der Freier standgehalten haben, indem sie tagsüber an Penelopes
Leinwand webten, die sie nachts zerrissen? Und die Eltern, wie viele von uns
würden sie noch am Leben finden? Und die Kinder, wie groß würden sie sein
und, vor allem, wie sollten sie groß geworden sein? In Ehrfurcht vor Gott und
Liebe für Volk und Land oder in Verachtung dafür und den „offiziellen“ Werten
und deren Trägern huldigend? Würden sie uns denn noch kennen oder wieder
erkennen oder uns gleich Unglück bringenden Aussätzigen abweisen, die nun