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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 386
werden ließ. Man transportierte sie bis Kasan und befahl ihnen, bei -40º mit der
Brechstange die riesigen Baumstämme aus der gefrorenen Wolga
herauszuholen, die auf der Kama aus dem Herzen des Urals als Flöße
heruntergebracht worden waren. Eine Gunst, die keiner überlebte. Seine beiden
Eltern starben in einem sibirischen Lager, und ihm bot man ein Jahr später, als
er 16 wurde, die Möglichkeit, rekrutiert zu werden. Ausgebildet, unausgebildet
wie er war, wurde er an die Front geschickt, wo ihn, wie er meinte, Gott und die
Heilige Jungfrau behüteten, so dass er den Krieg gar unversehrt überlebte. Da
wurde er aber – er sollte nie kapieren, wieso – aus der Pichota (Infanterie) zu
den Spezialtruppen des NKWD versetzt. Wo es ihm nicht gefiel, trotz aller
Vorteile, die er der gewöhnlichen Bevölkerung gegenüber genoss, aber was
konnte er tun…?
„Aber was gefällt Ihnen denn nicht?“, fragte ihn mit verstellter Naivität
einer von uns.
„Muss ich noch was sagen? Als wüsstet ihr’s nicht! Dankt Gott, dass ihr
von hier, aus dem Teufelsloch, entkommen seid und jetzt heimkehrt. Und haltet
den Mund, wenn ihr zu Hause in Frieden leben wollt, denn jetzt ist’s bei euch
genau so wie bei uns“, beendete der Deutsche seine Beichte, und damit war
auch die letzte Wodkaflasche leer.
Mit dieser (von Cotea gedolmetschten) Geschichte nahte das Ende des
ersten Teiles unserer euphorischen Reise Richtung Heimat. Gegen Abend des
auf diese Erzählnacht folgenden Tages erreichte der Zug den Bahnhof der
kleinen Stadt Morschansk, wo wir ausstiegen und laut Programm baden, unsere
(beträchtlich und vorsätzlich reduzierte) Kleidung ergänzen und mit dem ersten
Zug unsere Reise heimwärts fortsetzen sollten. Allein, hinter dem Bahnhof
erwarteten uns zwei offene LKWs, die uns weitertransportieren sollten – und eine
Bewachungsmannschaft, um uns zu eskortieren.
Nach der Freiheitsluft, die wir in diesen neun, zehn unvergesslichen
Tagen gierig in unsere Lungen gepumpt hatten, kam die Erscheinung der
Wachsoldaten mit ihren automatischen Balalaikas um den Hals und den
Schäferhunden an der Leine einer eiskalten Dusche gleich. Ich warf dem
Deutschen einen beunruhigten Blick zu und bemerkte auch auf seinem Antlitz
einen gewisse Bestürzung, doch fasste er sich sofort und versicherte uns, dass
alles in Ordnung sei (fsjo poreatka!) und unser Programm unverändert bleibe.
Irgendwie beruhigt stiegen wir auf die LKWs. Der Weg zum Lager, den wir in der
Kühle des Abends zurücklegten, führte uns durch das Industriegebiet am Rande
einer ruhigen Kleinstadt, dann verdunkelte nicht zuletzt auch das geheimnisvolle
Grün eines Waldes mit riesigen Föhren die Landschaft.
Plötzlich fanden wir uns auf einer Lichtung wieder, an deren Rand,
jenseits des unverwechselbaren Stacheldrahtzauns und der Wachtürme, hinter
den jahrhundertealten Pinien, in denen das letzte Licht des Abends spielte, die
Dächer von Gefangenenbaracken auftauchten. Das sehr weiträumige Lager war
letztlich nichts als ein von Stacheldraht umzäuntes Stück Wald, das vom Rest
der Taiga durch breite Abholzungen auf jeder Seite getrennt wurde.
Als wir vor dem Tor ankamen, stiegen der Deutsche und der junge,
verschwiegene NKWD-Mann, der Träger der Aktenmappe, unserer Schatten,
aus dem LKW und betraten das Gardegebäude, um uns zu übergeben. Nach ein