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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 505
Lebens. Einen Steinwurf weg von uns erhob sich auf einer schneeweißen
Anhöhe ein Maramurescher Haus mit seinem traditionell zugespitzten, mit
schwarzen Schindeln gedeckten Dach, aus dem wie aus einer Räucherpfanne
gleich weißen Kolumnen die Rauchschwaden eines Herds in die Stille eines
sonnig-frostigen Morgens aufstiegen. Es war wie eine Art Weihrauch, der diese
kosmische Liturgie begleitete, die von den Bergen, Tälern, Wäldern, den
Kämmen und Gewässern des Landes zusammen vollzogen wurde – so weit das
Auge reichte. Und alle Linien, aus denen sich diese Landschaft
zusammensetzte, sammelten sich harmonisch zu einem welligen Rhythmus, der
sich endlos wiederholte. Es war unser mioritischer Raum. Es war unser Land.
„Brüder, wir sind da!“, nur soviel konnte ich ausrufen, bevor mir die
Stimme versagte und Tränen meine Augen füllten. Alle sprangen von ihren
Schlafstätten und drängten sich zu den zwei Fensterchen und dem Spalt an der
Tür, um ein jeder, der Reihe nach, das „gelobte Land zu sehen, an dessen
Grenze wir gelangt waren.
„Dies ist Sighet!“, rief der Maramurescher aus, „wir sind daheim!“
„Was machst du denn, R\ducu, du weinst ja!”, fuhr mich Puiu Atanasiu an.
„Und du, was machst du denn gerade?” Tatsächlich, auch in seinen
Augen sowie auch in denen der anderen zitterten Lichtperlen. Wir umarmten uns
und schüttelten einander kräftig die Hände, im traurigen Bewusstsein dessen,
dass nun, da wir am Ende unserer Reise angelangt waren, sich unsere Wege
fatalerweise trennen würden.
Eine Überlappung von widersprüchlichen seelischen Zuständen großer
emotionaler Aufladung war dies Begegnungsmoment mit der Heimat: einerseits
die grenzenlose Freude über die Erfüllung einer heiß ersehnten Erwartung,
andererseits das Vorgefühl all der Enttäuschungen, die diffuse und noch
gegenstandslose Angst vor den Gefahren, die uns von jetzt an auflauern würden,
vor allem aber die Trauer eines jeden von uns über die bevorstehende Trennung
von allen anderen.
Unsere Gruppe hatte sich mit den schriftlichen Protesten und dem
Hungerstreik im Juni 1946 in Oranki gebildet, unsere erste große
„Widerstandsform“, worüber ich zu gegebenem Zeitpunkt berichtet habe. Das
Verdienst der Auswahl dieser Gruppe – dies muss ich zugeben – kommt
ausschließlich der sowjetischen Verwaltung zu, die uns – die schwarzen Schafe
des Lagers (allerdings nicht alle) – im ad hoc geschaffenem Isolator
zusammengebracht hatte: die „rettungslosen Retrograden“, die „Reaktionären“,
die „Aufwiegler“ zu den Arbeits- und Hungerstreiks, die Skandalnudeln und
Störenfriede der Lagerordnung, die permanenten Kunden der Karzer und
Isolatoren. Dies waren wir.
Uns so hatten wir seelen- und bewusstseinsverwandte Menschen, die wir
zusammen bei Hungerstreiks, in Karzern, Isolierungen, Deportierungen, bei
Untersuchungen und Verhören, in all unseren verzweifelten Kämpfen um die
Rettung unserer Seelen „vor jenen, die nicht nur den Leib, sondern auch die
Seele töten“, gelitten hatten, die rettende Lektion der Solidarität gelernt. Wir
hatten gelernt, einander zu helfen und uns gegenseitig den Rücken frei zu
halten. Aber mehr als alles andere hatten wir gelernt, „einander zu lieben, um mit