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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 372
Reihen (aus dem Flügel der Moderaten) freien Willens und ohne Zwang ein
ehrenwerter alter Oberst – der Dienstälteste unter den Anwesenden – der,
aufgrund dieser Tatsache, sich verpflichtet fühlte, das Wort zu ergreifen.
Gewöhnt mit den protokollarischen Reden auf Banketts, mit deren bombastischer
Rhetorik, in denen mit vielen Gefälligkeitsfloskeln nichts gesagt wird, verwickelte
sich der Alte in hochtrabenden Phrasen, aus denen er dann nicht mehr anders
herausfand als mit Dankesworten für die schönen Wünsche des Vorredners,
wobei er diesen der gleichen schönen Erinnerungen, die man an ihn bewahren
werde, versicherte… und es folgten viele andere leere Gefälligkeits- und
Höflichkeitsphrasen, die wohl unter normalen Umständen passend sind, nicht
aber beim Verlassen eines schrecklichen Lagers, wo wir bis an die äußerste
Existenzgrenze gedrückt worden waren.
Ziganow war natürlich angesichts dieses Schauspiels erst einmal
sprachlos. Das Opfer hatte freien Willens und von niemandem gezwungen dem
Folterer Lob und Dank dargebracht für alle Torturen, deren es bis dahin teilhaftig
geworden war. So etwas hätte sich nicht einmal Stalins Genius ausdenken
können. Deswegen lud Ziganow, nachdem die Kolonne Richtung Bahnhof
aufbrach und nur die höheren Offiziere und ein paar Kranke zurückblieben, um
mit dem LKW transportiert zu werden, den improvisierenden Oberst zeremoniös
in sein Büro. Nachdem er ihm dankte und ihn für seinen inspirierten Diskurs
lobte, fragte er ihn dann mittels eines Periwotschiks geradeheraus:
„War denn der Herr Oberst auch wirklich ehrlich in seinen
Annerkennungsworten?“ „Selbstverständlich“, erwiderte dieser. (Hätte er denn
verneinen können?) „Dann bitte ich den Herrn Oberst, alles, was er wörtlich
behauptet hat, auch schriftlich zu erklären“, und mit diesen Worten legte er ein
Blatt Papier vor ihn.
Der arme Oberst merkte erst jetzt, in was für eine Falle er getappt war,
hatte er sich doch einfangen lassen vom Klebstoff der protokollarischen Rhetorik
des schlauen Ziganow. Aber es war zu spät. Schwitzend schrieb er seine Rede
nieder, wodurch er indirekt all das in den neun Monaten im Teufelsloch Erlittene
annullierte und dem Folterer ein Zertifikat für gutes Benehmen ausstellte.
Freilich wühlte es uns etwas auf, dass uns das Tor der Repatriierung vor
der Nase zugeschlagen worden war, genau so wie auch die Tatsache, dass
Ziganow sich um unser Schicksal besorgt gezeigt hatte. Und wir fragten uns, wo
wir nun schon den Repatriierungszug verpasst hatten, ob wir wohl die nächste
Garnitur erwischen würden. „Nun gut“, sagten wir uns, „dies war unsere Wahl,
als wir uns offen gegen die Macht aufgelehnt haben. Was konnten wir also
anderes erwarten? Tragen wir denn nicht selber die Schuld dafür?“ Und damit
beruhigten wir uns auch wieder. Anders stand es um die antifaschistischen
Aktivisten, ganz zu schweigen von unseren Schatten. Sie hatten anders gewählt,
hatten sich für die Kollaboration, für die Denunziation entschieden. Und was
hatten sie nun davon? Sie waren in den gleichen Topf mit den Reaktionären, den
Hungerstreikenden, den erklärten Feinden der Union geworfen worden. War das
nun der Lohn für ihre Dienste? Was war das denn für eine Gerechtigkeit? Von
solchen Gedanken beherrscht, erfasste eine tödliche Traurigkeit ihr Gemüt. Sie
aßen nicht mehr, sprachen nicht mehr miteinander, saßen starr vor ihrem