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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 75
Schnee sinken. Die Menge brach in Hurrarufe aus. Ein Zweiter Bub folgte dem
Beispiel des ersteren, nahm auch Anlauf und streckte einen weiteren Fritz nieder
und so weiter, bis der Marktplatz sich, im Delirium der Menge, mit in den Schnee
gefallenen „Fritzen“ füllte.
„Hab ich’s euch denn nicht gesagt?“, ergriff der Sergeant triumphierend
erneut das Wort, „sogar ein Kind streckt sie nieder.“ Da bahnte sich mit seinen
Krücken ein Invalide ohne ein Bein, halb in Zivil-, halb in Militärkleidung, mit
Orden auf der Brust, durch die exaltierte Menge und wendete sich direkt an den
Sergeanten:
„Hör mal her, du Held, mit diesen Unglücklichen da kämpfst du? Schämst
du dich denn nicht? Und du willst die Menschen damit betrügen, dass auch die
anderen an der Front nicht anders als diese Schatten hier sind? He, du Tapferer,
seit wie vielen Tagen haben diese armen Schlucker da, die du niedergestreckt
hast, denn nichts mehr zu essen bekommen?“
„Hol sie der Teufel! Woher soll ich denn wissen, seit wann sie nichts mehr
gegessen haben?“ Ein Deutscher aber, der die Frage mitbekam, stützte sich auf
und zeigte zweimal je vier Finger.
„Seit acht Tagen! Hört, seit acht Tagen haben die Armen nichts
gegessen“, seufzte eine alte Frau, „nimm, mein Sohn, für das Seelenheil meines
Enkels“, holte aus ihrer Tasche ein Stück Brot hervor und streckte es dem
Deutschen hin. Dieser erhob sich flink aus dem Schnee, ergriff das Brot und rief
aufgeregt, da er nicht wusste, wie er anders dem Mütterchen danken konnte,
„Hitler kaputt!“ 34
„Nein, mein Sohn, nicht so!“, verbesserte ihn die alte Frau. „Sag
Bogdaproste 35 und der Herr mag ihm verzeihen.“ Gleichzeitig gingen auch
andere Frauen zu den „Fritzen“, die überraschend schnell aus dem Schnee
aufstanden, um die Almosen entgegenzunehmen, die sie dann rapide
hinunterschluckten, zwischen einem „Hitler kaputt!“ und einem zerquetschten,
dankbaren „Bogdaproste“.
„Nimm, für meinen Sohn!... Für meinen Mann!... Für meinen Bruder!“
wiederholten die Frauen mit Tränen in den Augen und klagender Trauerstimme.
Da war plötzlich, mitten aus dieser tränenreichen Szene heraus, die fast zu einer
Totengedenkfeier wurde, erneut die dröhnende Stimme des Invaliden zu hören,
der eine seiner Krücken gen Himmel hob und vehement über die einfältige
Barmherzigkeit dieser Weiber ohne Verstand schimpfte.
„Genug, ihr Frauen, haltet an, Irre, ihr, was, seid ihr denn
übergeschnappt? Wem gebt ihr denn ein Almosen für eure Männer, Kinder und
Enkel? Diesen da, die sie umgebracht haben? Für einen Invaliden, der für sein
Vaterland ein Stück seines Leibes hergegeben hat, findet sich kein Stück Brot.
Gut, dass welches gefunden wurde für diese Mörder da, die unsere Dörfer und
Städte niedergebrannt haben, unsere Kinder getötet, unsere Frauen und
Mädchen geschändet haben! Ha, wenn das der sowjetische Patriotismus sein
soll! Schämt euch!“
34 Deutsch im Original.
35 Vergelt’s Gott!