Buch - bei Funker Felix

Wir wandern durch ebenes Land über Wiesen und Felder, zwischendurch immer mal simulativ
angegriffen durch Tiefflieger von rechts oder auch von vorn. Auch Atomares hält unseren
Marsch nicht auf, denn wir verkriechen uns bombensicher in unsere am Mann geführten
Gammapäckchen und erhalten somit unsere Kampfkraft.
Meiner Gasmaske fehlt das Gummi-Flatterventil, das haben meine Vorbenutzer schon entfernt.
Ich nehme das begrüßend in Kauf und muß vor Anstrengung keuchend, die Atemluft
nicht durch den Filter und Schlauch saugen, sondern kann sie leicht und ausreichend der
Außenluft entnehmen. Tage später dann kommen mir aber heftige Bedenken, wir müssen mit
unserer Ausrüstung in die Tränengaskammer. Ich borge mir eine Maske von den schon
Drangewesenen und sehe mich im Kreis mehrerer ebenfalls Bedürftiger.
Unser Wanderweg zum Feldlager führt jetzt über eine Kuhkoppel. In mitten dieser liegt ein
kleiner Tümpel, von Kühen ziemlich zertrampelt. Rund herum dehnt sich die endlose Wiese.
Die linke Wegmarkierung am Ufer bildet Oberleutnant Häher, die rechte sein Politoffizier.
Zwischen beiden hindurch führt unser Weg direkt hinein in das Feuchtbiotop. Dabei ist
einzig und alleine darauf zu achten, daß die Waffe nicht naß wird. Die ersten Züge der
Nautiker sacken lediglich bis zum Koppelschloß weg, die letzten Truppenteile der 100 Mann,
die Funker, retten nur mit erhobenen Händen trocken ihre Bewaffnung zum gegenüberliegenden
Ufer des kleinen, aber nun vollends zertrampelten Tümpels.
Hastig geht es blasenbildend weiter, hastig müssen nach Ankunft die Zelte aus den Dreiecksbahnen
konstruiert werden, aber keiner hat davon eine blasse Ahnung. Als wir den Campingplatz
schnucklig in die Landschaft drapiert haben, müssen wir wieder abreißen, da ein
militärisches Zeltlager, auf Wunsch des Genossen Häher, in U-Form erstellt werden muß. So
einen Scheißhaufen habe er noch nie gesehen, läßt er uns lautstark wissen.
Wir bauen um und hasten zum Schießen. Besser zum Danebenschießen, weil jetzt nur noch
Biathlon-Profis etwas treffen würden.
Der Leiter des Schießens, Oberleutnant Häher, überblickt in Badehose mit Sonnenbrille vom
oberen Rand des Schießstandes auf einem Gartenstuhl die Szenerie und meckert herzzerreißend
über unsere ausbleibenden Einschläge. Wir schießen zu dritt, liegend auf drei Pappkameraden.
Kolaschnikov, Einzelfeuer 9 Schuß im Magazin und treffen nichts. Als die jetzt
diensthabende Dreierformation das Gemecker des Erholungsuchenden zu sehr nervt, kommt
vom rechten Flügelmann der Schützenkette leise zischend das Kommando: „Alle auf den
linken“. Der linke Klassenfeind hat dann 13 Volltreffer, während die andern beiden unversehrt
davon kommen. Das befriedigt den Genossen Oberleutnant auch wieder nicht, zumal
die drei Schlumpschützen die natürlich falsche Auffassung vertreten, es könne jeder auf
einen der drei Pappkameraden schießen, den er für besonders gefährlich hält. Keiner hat uns
das vorher anders erklärt!
Wir dallern und ballern vier Tage in der Gegend umher und kacken hinter die Büsche. Nur
Reinlichkeitsfanatiker schlagen sich zur gelegentlichen Körperreinigung zum ziemlich entfernten
Strelasund durch, aber dessen Ufer sind von dichtem Schilf gesäumt, verkrautet und
verschlammt.
Beim nächsten Schießen hoppelt ein kleiner heuriger Hase durch die Talsohle des Schießstandes.
Oberleutnant Häher schreit hektisch nach einem vollen Magazin für die diensthabende
Kolaschnikov und entlädt selbiges dann auf das kleine Häschen zu Füßen der
Pappkameraden. Eine Abordnung wird zum Herbeischaffen des Wildbrets abkommandiert.
Diese kehrt mit leeren Händen und der Meldung zurück: „Genosse Oberleutnant, keinen
erschossenen Hasen angetroffen.“ „Na dann hab ich den pulverisiert“ kommentiert der Wilddieb
diese Meldung.
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