Buch - bei Funker Felix

Guinea neue schöne Briefmarken herausgegeben hat. Manchmal hat sie das.
Am Hafentor verhandeln drei Seeleute mit dem Wachposten.
Die drei Norweger möchten an Land gehen, die Wache läßt sie nicht passieren. Die Torwachen
stellen ihre Argumente in französisch dar, die Norweger diskutieren in englisch. Keiner
versteht vom Anderen ein Wort. Einer der Landgänger hält dem kommandierenden Torwächter
ständig ein paar winzige Fusselchen unter die Nase. Als ich mich gerade an der Diskussionsrunde
vorbei drängen will, höre ich die englisch vorgetragenen Argumente. Der Seemann
behauptet, er hätte seine Jeanshose gewaschen und mit dieser auch sein Seefahrtsbuch. Die
Fusselchen, die er dem Kommandanten nun zur ständigen Besichtigung unter die Nase hält,
das seien nun die Reste seines Ausweisdokumentes.
Ich kriege das Grinsen und biete den Norwegern meine Dolmetscherdienste an.
Ich übersetze den ganzen Quatsch, den der Landgänger dem Wachposten unter den Troyer
jubeln möchte. Die Hafenwachen grinsen zwar auch, sie stellten dem Seemann aber einen
„zeitlich begrenzten Landgangsschein“ aus. Jetzt können die drei an Land gehen. Zwei von
ihnen haben ja Seefahrtsbücher. Nun frage ich den Kumpel: „Was ist denn das für ein Käse,
den du da der Behörde untergejubelt hast? Dieser Fingernagel voll Taschendreck ist doch
nicht dein gewesenes Seefahrtsbuch!“ Die beiden anderen Norweger, ein nautischer und ein
technischer Offizier, zeigen mir ihre grünen „Seefahrtsbücher“ Ich lese: „Norske Fohrerkort“
und lache mich scheckig. Sie sind mittels ihrer norwegischen Fahrerlaubnis an Land gegangen
und erklären mir die Situation: „Der da, ist unser Obersteward, und Ire, nicht Norweger.
Eine Fahrerlaubnis hätte der zwar auch, aber die ist rosa. Mit zwei grünen und einem rosafarbigen
Passport riechen die am Tor doch gleich Lunte. So hat sich die ganze Besatzung auf
grüne Fahrerlaubnisse geeinigt.“ „Und warum geht ihr nicht mit einem richtigen Seefahrtsbuch
an Land, wie jeder ehrenwerte Seemann auf dieser Welt?“ frage ich nun. „Die hat unser
Alter weggeschlossen, damit ihm keiner von uns achteraus segelt!“ klärt sich nun endgültig
die nebulöse Situation. „Aha“ sage ich „dann dient ihr auf so einer Art Seelenverkäufer.“
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Die Norweger haben vor dem Hafentor einen Leihwagen stehen. Wo man ein Auto herbekommt,
haben sie herausgefunden, wo aber ansonsten etwas abgeht in der Landeshauptstadt,
wissen sie nicht. Sie sind zum ersten Mal hier. Ich dagegen stehe mit meinem vierzigsten
Besuch dieser Stadt kurz vor der Anerkennung zum Ehrenbürger. Die drei Amüsierwütigen
zerren mich als Stadtführer mit. Wir tingeln von einem ‘Nobelschuppen’ zum anderen, mehr
als drei sind das nicht. Im Palmengarten des „La Payote“ ist ganz vornehmes ‘dancing’. In
einem gemauerten Springbrunnen langweilen sich etliche Kaimane.
„Jah so“ sagt der Norweger „crocodiles“ Er springt über die Brüstung und marschiert mit
hundert Zentimetern Kaiman am gestreckten Arm zwischen die Tanzenden.
Furchtbar vornehme Ladys der guinesischen besseren Gesellschaft wackeln sehr rhythmisch
dort im Takt der Tam-Tams mit sämtlichen Popos. Sie sind in sehr weit geschnittene
glitzernde Gewänder gehüllt.
Die Damen flüchten zuerst.
Der Kaiman strampelt mit den kurzen Beinchen und versucht den Kopf zu heben.
Ich tue mein Möglichstes.
Drei Kellner nehmen auch allen ihren Mut zusammen. Der Norweger klatscht das Tier zu den
übrigen zurück.
Ich glaube, der Kapitän hat seine Gründe, die Pässe dieser Truppenteile unter Verschluß zu
halten.