Buch - bei Funker Felix

in die Sessellehne und... plauz, liegen der Drehsessel und ich nach einer Rolle rückwärts in
der Funkraumecke.
Die Öse im Estrichfußboden, die mittels der Spannschraube das Sitzmöbel gegen verrutschen
sichern sollte, ist aus dem Fußboden gerissen.
Die verdammten Heinzis auf der Leningrader Werft, haben zur Befestigung der Platte mit der
Öse nur „Madenschrauben“ einfach so in den Estrichfußboden gedreht. Ein Wunder, daß
das überhaupt fünf Minuten der Belastung standgehalten hat.
An Bord der sowjetischen Exportschiffe fährt ein Jahr lang, während der gesamten Garantiezeit,
ein Leningrader Werftingenieur mit. Grischa halte ich nun wutschnaubend die drei Madenschrauben
unter die Nase und verweise auf mein spontan aufgetretenes Bandscheibenleiden.
Der Mann fährt aber nur mit, um Ansprüche an den Exporteur abzuwenden.
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Nach Auslaufen Murmansk herrscht in der Nacht vor dem Nordkap dichtes Schneegestöber
von der Sorte, das als Hauptfeind des Sozialismus das Leben in der DDR binnen drei
Stunden zum Erliegen brächte.
Plötzlich heult es ganz schrill im Schiff. Mein Fenster ist nicht fest verschraubt, durch den
schmalen Spalt faucht die Luft herein. Ich habe das Gefühl, meine Trommelfelle wölben sich
aus den Ohren, die Atemluft wird knapp.
Unten im Hauptgang steht das schwere Eisenschott zum Maschinenschacht offen, durch
dieses faucht es ganz tierisch. Der Bootsmann, der wie alle anderen auch, panisch aus seiner
Kammer saust, schließt das Schott und dreht die Vorreiber dicht.
Das Licht geht aus, der Motor verstummt augenblicklich. Das Pfeifen ist schlagartig vorbei.
Es herrscht tiefste Stille. Black out!
Das Schiff treibt verdunkelt, manövrierunfähig und blind durch das dichte Schneetreiben.
Es geht die Notbeleuchtung an und in deren fahles Licht taucht der III.Ing. aus dem
Maschinenraum auf. Er ist rabenschwarz mit Ruß überschüttet und nicht zu erkennen.
Ein großer Schiffsdiesel ist ein Verbrennungsmotor. Er benötigt für seinen Betrieb eine riesige
Menge Sauerstoff. Diese beziehen auf diesem Schiff die Maschine und die Jockel durch zwei
quadratische Lüftungsrohre. Die Gitter vor dem Lufteintritt sind während des Schneegestöbers
an Oberdeck zugeweht. Jetzt ringt der Diesel nach Luft und besorgt sie sich, ganz asthmatisch
pfeifend, auf Umwegen durch jede verfügbare Öffnung. Deshalb pfeift es an meinem Bulleye-
Spalt so bärisch. Als der Bootsmann das Schott zum Maschinenraum schließt, schließt er den
letzten dunklen Kanal, über den sich der Motor noch klammheimlich versorgt. Als allerletzten
Atemzug holt er noch durch den Schornstein einmal tief Luft und haut dem gerade sehr
ungünstig stehenden Wach-Ing. den ganzen dort anhaftenden Ruß über den Pelz.
Utz von Hallasch ist hier der Leitende Ingenieur. Er und seine Truppe haben nun wenigstens
für den Spott der anderen Gewerke an Bord nicht zu sorgen. Das Freischaufeln der Lüftungsgitter
beseitigt die Atemnot der Hauptmaschine und der Jockel. Der Dampfer kommt in Fahrt
und Strom ist auch wieder verfügbar.
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Auf dem Peildeck schmilzt der Schnee.
Im Funkraum tropft es aus der Leuchtstofflampe auf meinen Arbeitstisch. Ich ziehe Grischa
zu Rate, den Leningrader Garantie-Ingenieur.
Seine Möglichkeiten beschränken sich in dem theoretischen Wissen, daß das Schmelzwasser
nicht unbedingt im Funkraum zu Tage treten muß, wo es oben darüber auf dem Peildeck
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