Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

A orillas del camino hay un silo pintado como si fuera una caja de Mejoral. Me duele un
poco la cabeza. Abro la ventana y la brisa tibia entra con fuerza. Con olor a alfalfa o avena.
O algo así.
—Este pito no está nada mal, Matías —me dice el Nacho, que no ha hablado demasiado, lo cual
me alegra pero a la vez me molesta—. Deberías probarlo.
—Si esto no ha sido una declaración de principios
—me explico, algo lateado—. No tengo nada personal contra los pitos. M^ encanta el olor,
qué sé yo. Tan solo me carga eso de que la gente se crea el cuento de que se están
dragando, que están violando la ley. Las huevas. Para evadirse hay que usar cosas más
pesadas. Y tener algo de lo cual evadirse.
—Estás loco, Vicuña.
—Yo creo que tiene razón —me apoya el Nacho que, mal que mal, algo sabe del tema, creo.
—Exacto, man. Si le pones, mejor ponerle de verdad. Y jugársela. Las drogas blandas, cosechadas,
me latean. No sirven de nada.
—O sea, los pitos y el peyote, por ejemplo, son malos.
—Odio a la gente que se pega la volada en San Pedro. Me revienta. Eso de ir hasta el desierto y
llegar a San Pedro de Atacama a dedo para secar el peyote y volarse con los gringos, y las
holandesas con sus chombas peruanas o bolivianas, me parece apestoso.
—Se nota que no has ido, Vicuña.
—Ni pienso ir.
Debería cambiar de tema. Hablar del cura y el misticismo, o de mi judaismo, pero siento
que no me puedo correr. Estoy en la mira, como siempre. Aún no entiendo cómo llegamos
a este tema. Tampoco estoy convencido de mi postura. Pero todos están en silencio,
esperando una respuesta. Decido atinar.
Respiro.
Cebolla, comino, marihuana, avena, alfalfa, Azzaro.
—Los alucinógenos —me embalo— no son verdaderas drogas. Son mediadores para hacer otra
cosa. No