Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

considera que soy un lastre, que no tengo lo que se necesita para ingresar a su pandilla
acuática. Quizás tenga razón. Pasa que simplemente no trago al Papelucho ni al Rusty
Ratliff. No me interesa estar asociado a ellos. El Rusty, que tiene el pelo rubio y enredado,
entre cafesoso y amarillo, largo y perdido, se jura lo mejor. Es un ídolo. Si hasta el mismo
Alejandro Paz está rendido a sus pies y habla de lo genial y cool que es este tipo, que
siempre anda con una barba de cuatro días, casi transparente, que viene —esto mata al Paz
— del San Fernando Valley de Los Angeles. De un barrio llamado Encino que se supone es
el lugar de los elegidos. Surfeaba en Malibu y en Zuma, cuenta. Pero ahora está en Chile y
cultiva su yanqui-power y la gente le cree. Todas las minas babean por él. Según Cox, ya se
ha tirado a varias. El Papelucho, que alguna vez fue divertido, ha pasado a ser su discípulo,
su brazo derecho.
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El Nacho, por lo que veo, está a punto de caer. Lo sé porque mientras almorzábamos y el
Rusty encendía pito tras pito y hablaba con ese acento que sabe explotar tan bien y se
sacudía el pelo como si fuera el único en la tierra con una melena así, le pegué una mirada
como de complicidad, como diciéndole: «¿Y este huevón de dónde salió, man?». Pero él
desvió la mirada, la esquivó en la más certera y, sin pensarlo dos veces, se unió al gringo en
forma definitiva, o eso me pareció.
Después partimos todos a la playa y estaba ese termo con whisky y Coca-Cola y el olor del
Hawaiian Tropic y el sol que rebotaba en la arena. Nada más, creo. A excepción de la Maite
Daniels, claro, que estuvo bastante rara. Rara e intrusa, ansiosa, y con esa típica carga de
energía enervante que expelen las minas cuando desean algo con un tipo y no toleran la
posibilidad de que la cuestión no sea recíproca, que el huevón no las pesque, no le interese.
Ni para culear.
He perdido la paciencia, veo. Casi todos los pasajeros del bus duermen. Dentro de un rato
estaré de vuelta en Santiago. Por la mañana volveré a clases, al uniforme, a los cuadernos.
A Tercero Medio. Cambio de tema. Vuelta a la playa: Salí del mar helado como un
ventisquero y unas nubes traidoras se dedicaron a tapar el sol. Tuve que correr un rato por