Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

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años. Se ve tan lejano, todo se ve tan ajeno, tan irreparable. Es como si nunca hubiera
ocurrido.
Es raro esto del tiempo. Esto de ir controlándose, midiéndose a intervalos, como si todo
fuera un examen. Pero uno cae en el juego y, si miro hacia atrás, si miro ahora hacia abajo,
hacia la ciudad, y pienso en todo lo que ha sucedido desde el domingo pasado, o desde el
anterior, cuando estaba en Rio, probablemente en la playa, o desde incluso antes, cuando
aún no viajaba, cuando solo pensaba en partir, no puedo sino sentir que todo se ha
estropeado.
Anoche llovió harto, pero no lo suficiente. Anoche llovió pero no me sorprendió, no me
sorprendió para nada. Lo raro, en realidad, es que todo no se haya desbordado. Eso fue lo
que me sorprendió.
Tendré que acostumbrarme.
Volví a mi casa, claro. Era lo que debía hacer, fue lo que deseaba. Dudas tuve, las tengo y
las tendré, pero, más allá de lo plausible, del factor económico y legal, de todo aquello que
parece ajeno e inútil pero está mucho más incrustado en mí de lo que estoy dispuesto a
creer, sentí que me necesitaban —que me necesita, mi padre— , y eso siempre es bueno, lo
hace a uno olvidar, hasta empieza a perdonar. Pero no es solo mi padre, soy yo.
O lo que queda de mí. Queda lo básico, supongo; el marco, la matriz, los frenos. Lo que ha
cambiado, lo que he perdido, son el engranaje, la cadena, la dirección. He conseguido
reemplazarlos por piezas nuevas, más fuertes, más confiables, pero no es igual. No podría
serlo, supongo. Cuando uno juega fuerte, se mete en caminos difíciles, no transitados, no
puede esperar salir
sin topones. Queda el soporte, claro, pero cambian las piezas. Y no es igual porque, al final,
uno siempre se fija en los detalles. Los detalles son los que cuentan.