Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

El tipo palidece. En la radio hablan ahora de Jaime Guzmán. Hablan de Gustavo Leigh, que
llama a votar
NO. Odias a Jaime Guzmán, lo admites. A veces tienes pesadillas con él. Sueñas que te vas
a convertir en su doble: blanco, transparente, virgen, cartucho, calvo, mal vestido, con esos
anteojos horrorosos. El perno más perno de Chile.
El farmacéutico te trae lo que pediste. Abres tu billetera. Ahora tienes plata. Tu viejo te
dejó plata en el velador, mientras te estabas pajeando en la ducha. El concha de su madre
no fue capaz de irte a buscar a Las Rejas, pero lava su culpa —¿tiene culpa?, ¿sabe acaso lo
que eso significa?— dejándote cualquier plata.
—Gracias, señor farmacéutico —le dices, aceptándole el vuelto.
Después corres.
Y llegas justo. Antes de la última campana.
La suerte de algunos, ¿no?
;No?
Estoy al final de la clase. Desde mi silla-con-mesi-ta-incluida observo. Los observo.
Estamos en clase de inglés. Sé más que la profesora, que nunca ha escuchado un disco,
nunca ha leído la Rolling Stone. La próxima hora es Biología. No debería estar aquí,
pienso. Pero estoy.
—Vicuña, would you please take off your dark glasses?
—Sorry, Miss, but I have an eye problem.
Mejor dicho: I have a problem. Pero no digo nada,
218
219
porque no deseo sacarme los anteojos ni deseo enfrentarme a la inspectora. Decido callar.
Es tiempo de callar, como dicen por ahí. No tengo nada que decir. No me interesa hablar