Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

demasiado grave pero tengo que avisarles a mis padres. Mi hermano está detenido. Atropello a un
niñito mongólico.
—Llámalos por teléfono.
—He tratado pero está malo. Por favor. Le pago lo que sea.
El tipo me mira. Nota que estoy desesperado y, a pesar de la mentira, que hablo en serio.
—Por favor. No sabe cómo se lo agradecería.
El tipo, que tiene lentes y barba, lo piensa.
—Tome —le digo, extendiéndole unos cuantos billetes.
—Está bien, cabrito. Súbete.
El Opala parte. Avanza silencioso entre bodegas y ferreterías. Le paso el dinero. Suficiente
para ir a Viña en auto, pienso. Bencina y peaje incluidos. Pero no me importa.
—¿Por qué calle vamos?
—Voy a tomar por la Gran Avenida.
La radio toca canciones en español. Es la hora de los corazones solitarios y una vieja de voz
muy pastosa lee cartas sobre abandonos y celos y romances furtivos. El taxista aprovecha
que la calle está casi vacía y acelera. Incluso pasa una luz roja. A mí me da lo mismo: lo
único que deseo es ver, de una vez por todas, la Torre Entel, la Virgen del San Cristóbal.
—¿Dónde estamos ahora?
—Esto se llama El Llano.
Miro por la ventana pero no recuerdo el lugar.
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