Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

ese curso, a ese colegio y ese círculo de gente, ocupen mi mente. Ya la han ocupado
demasiado tiempo.
Miro el velocímetro: ciento veinte kilómetros. Pero el Jumbo ya está a la vista; llegamos
antes de que la canción haya terminado.
—Sabía que esta huevada iba a estar repleta —me dice mi padre mientras busca estacionamiento
frente al supermercado—. La gente se ha vuelto loca comprando. Hay rumores de que el jueves
puede pasar cualquier cosa y que hasta puede haber desabastecimiento.
Encontramos un lugar junto a un BMW verde-limón que a mi padre le llena la cara de
derrota.
—Vamos. No tenemos tanto tiempo. Aún tengo que arreglarme. Tu madre citó a la gente tipo
nueve.
Así que ingresamos y agarro un carro. Él hace la vista gorda y el que termina empujándolo
soy yo.
El galpón —es lo que el supermercado verdadera-
mente es— está repleto y hay una banda de rotarios, un grupo de viejos empaquetados en
tenidas verde y blanco, que toca música tipo Ray Coniff, aunque por ahí se les cuela alguna
adaptación de lo mejor de Fiebre de sábado por la noche, en versión supermercado, claro.
Lo grave del caso es que mi padre, a pesar de esas botas vaqueras por las que el Rusty no
titubearía en asesinar a alguien, engancha con la banda y comienza a silbar, en la más
patética, una variación soft de More than a Woman.
—Esteban, hombre, qué sorpresa. Qué gusto más
grande.
Nos damos la vuelta y la cara de mi padre entra en un estado madrugada-post-farra que no
lo favorece. —Eynard, ¿tú por acá? Pensé que estarías en Talca. Mi padre le da la mano con
un entusiasmo más falso que las sonrisas de las promotoras que nos ofrecen ravioles y
galletas con pasta de marisco. Debe ser el famoso Eynard Enger. No es que sea tan famoso,
pero hubo un tiempo en que mi padre lo nombraba y hablaba de sus paltas, chirimoyas y
nueces quillotanas con una veneración casi ideológica. De ahí la fama.
El tal Eynard es mayor de lo que pensaba, pero mejor de lo imaginado. Tiene el pelo corto
y canosísimo y anda con una chaqueta de paño verde que le da un toque alpino. A su lado,
en el más completo de los silencios, está una mujer baja, notoriamente teñida, que debe
tener unos cincuenta pero parece su nieta. Y no porque se vea joven: tiene algo infantil,