Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

Sigues dando vueltas. La noche es joven, lo cual es falso pero suena bien. Enciendes la
radio: Anne Murray. Sacas el cassette y lo tiras por la ventana. Te arrepientes. Frenas.
Miras hacia atrás: un Fiat 125 le pasa por arriba, cruje, la cinta queda esparcida en la
avenida, volando al viento. Tu vieja te va a matar.
Continúas. Sintonizas la Concierto, la radio más fiel; la mejor. Julián García Reyes habla de
la paz, del amor, lee una frase para el bronce sobre aquél que espera y aquél que se resigna,
o algo así. Después colocan Emotional Rescue de los Stones, lo que te parece más que
acertado. Estás en Man-quehue, cruzas Apoquindo; sigues hasta Colón y bajas. Pasas por la
casa de McClure, tu rival de la noche. Te detienes. La canción llega a su fin. Abres la
petaca. Te la tomas. Tu cuerpo tirita un poco. Te bajas, tocas el timbre. «Hola, tía, buenas
noches. ¿Está Gonzalo? Espero que no sea muy tarde». «No, hijo, para nada. Fíjate que
Gonzalito salió qué rato, yo le presté la camioneta; total, le falta tan poco para cumplir los
dieciocho y sacar su carnet. Lo mejor es que practique, así pasa el examen sin problemas,
mira que a la hija de una conocida mía la rajaron en la Municipalidad de Providencia, se
quiso morir de vergüenza, a mí me parece el colmo, ¿no crees?».
Sí, claro, el colmo. El huevón te las va a pagar, piensas mientras bajas por Isabel la Católica
en total silencio. Salvo por las bocinas y una patrulla de pacos que escolta a un Mercedes,
que seguro debe ser uno de la Junta; Merino vive por aquí, te han dicho. McClure debe
andar con la Antonia. Lo sospechas. Hace tiempo que anda urgit con ella; por algo la
rondaba tanto en Rio. Y tú, con Cassia, ni te acordaste de eso. Son iguales, piensas, talpa\ ra
cual. Era predecible que se fijara en un tipo tan laterol tan cartucho, tan igual al resto. Tú
eres superior, aunqul ella jamás lo va a reconocer. Pero ésa no te la crees ni tú\ La Antonia
no fue hecha para ti, eso te han dicho todos, ahora se te escapa. La cagaste, huevoncito. Se
va con otro, uno que no la moleste, que deje de refregarle cosas en su contra. Eso te pasa
por torearla, por querer cambiarla, por jurar que podías moldearla a tu onda. Estás
perdiendo, amigo, parece que la hiciste de oro.
Son las 22:43, te fijas. Te detienes en una calle oscura, llena de árboles, se nota que es
primavera por las hojas y el olor de las flores. Un perro ladra tras una reja inmensa, pero
qué importa, tú estás en otra. Abres la guantera, sacas el libro del Automóvil Club, extraes
el origami, vacías un poco del polvillo, lo mueles, lo alineas con tu carnet escolar y con
esapajita de la botillería jalas lo que hay que jalar. Por un segundo piensas en tu viejo, no
sabes bien por qué. Prendes la radio, la pones a todo dar, pura onda disco, Anita Ward,
Sister Sledge, Cheryl Lynn, born, born to be alive... y sigues tomando, terminas la segunda
petaca, la tiras por la ventana, escuchas el estruendo; doblas por Vespucio, dos putas
escondidas te hacen señas, quieres cruzar Apoquindo pero está el hoyo del Metro, la fosa,
así que te desvías, subes por Nevería; logras pasar al otro lado, bajas por Riesco, cruzas
muy despacio frente a los milicos con metralletas que cuidan la Escuela Militar. Finalmente
llegas a El Bosque: te estacionas frente al Juancho's. El neón verde y naranja del letrero te
colorea la piel. Te miras en el espejo: te ves bien. Apagas el motor. Piensas si realmente
valdrá la pena bajarse y entrar y huevear y quién sabe qué más. Tu cerebro dice «anda a
acostarte, has tenido una semana tremenda», pero tu lado Jarrero te ordena bajar e intentar
pasarlo lo mejor posible. Con esa idea te bajas, cruzas la calle, rechazas la rosa envuelta en
celofán que una mendiga te ofrece al pasar y entras al Juancho's con la secreta esperanza de
olvidar lo que ni siquiera sabes que te molesta. Pero eso es solo una idea, un sueño: si se
cumple, buena onda. Y si no, bueno, ésta no es tu primera noche en Santiago. O quizás lo