Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

odiarme, de hablar de mí ante las pende-jas de sus amigas que me encuentran estupendo, se
meten en mi pieza y me revisan los calzoncillos, esa onda.
Intento leer el diario. Casi imposible, serios problemas. Gustavo Leigh, el que bombardeó
La Moneda, ahora se dio vuelta la chaqueta y llama a votar por el NO. El asquerosamente
cartucho del Jaime Guzmán habla todo el día para justificar el SI. Analizan la propuesta que
hizo Frei en el Teatro Caupolicán el martes pasado. Pinochet, como siempre, anda
hueveando por el sur, reuniendo votos. Va a ganar igual. El tipo es patéti-
co, pero se rodea de tipos que saben. Como el tal Guzmán. Vamos bien, mañana mejor, es
el slogan del mes.
Mi hermana Francisca, que está en edad de votar, lo hará por el SI. Ella y todo su curso de
poseros están por la Constitución de la Libertad. Me dice que ahora Chile es el país de
Latinoamérica que más importancia le da a la publicidad. Puede ser. A mí la política me da
lo mismo. En realidad, no sé nada, solo conozco esos documentales contra la UP y todo el
gobierno de Allende que dan en el Canal 7 y que a mí me parecen bastante entretenidos, en
especial porque Chile se ve tan antiguo y en otra. Es como si fuera otro país, con otro look,
la gente con barba y mi-nifaldas y letreros y huelgas y colas y metralletas. Mi vieja dice que
fue la peor época de la historia, pero yo cacho que ni tanto. Que exagera. De repente es
verdad. Pero por lo menos es harto más entretenido que lo de ahora.
Se me ocurre encender una barrita de incienso que les compré a los pelados Haré Krishna
en la micro antes del viaje, pero la humareda me da asco y el olor me trae extraños
recuerdos de andanzas veraniegas nocturnas a Quintero, a buscar chulas con quienes tirar
en la playa de Loncura, o hasta en Ritoque si las minas eran más audaces y se subían a los
autos. El incienso no tiene olor a sándalo sino a pachulí, cacho. Estoy pasado. Un asco.
Agarro el palo y lo meto en un vaso de Coca-Cola sin gas que tengo aquí desde ayer. Sale
un humo blanco. Abandono la pieza. Cierro la puerta.
Me dedico a dar vueltas por la terraza. Hace frío pero no me importa. Por lo menos está
despejado, sin demasiado smog, el sol se ha vuelto de un tono naranja a espaldas de la
Torre Entel y la Costanera es solo una larga manguera de luces blancas que avanzan hacia
aquí. El departamento es bastante amplio y ocupa todo el último piso del edificio, lo que es
bastante bueno porque siempre hay sol a alguna hora y uno puede variar su ángulo visual
dependiendo del ánimo. Mi pieza da al San Cristóbal, donde subo a veces a dar vueltas en
mi Benotto, llego hasta la piscina y el monumento a los héroes de La Concepción. Es allí
donde Pinochet suele condecorar a los jóvenes apestosos del año, seguro que mi primo
Javier está haciendo lo humanamente posible para ser galardonado el próximo semestre.
Mi padre, estupendo él, bronceado de tanto arrancarse de la empresa y subir a La Parva,
con la camisa abierta y el pelo en calculado desorden, irrumpe triunfal en el departamento
justo cuando está por empezar El chavo del ocho en la tele. Lo veo a través del vidrio. Al