Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

común que alguien de mi edad entre a un hotel a pedir una habitación a esta hora de la
noche. Así que me callo; y miro los maceteros de metal y los sillones pasados de moda a mi
alrededor.
—Buenas noches. ¿Le puedo servir en algo?
—Sí —le digo con acento inglés—, deseo una pieza.
—¿Para esta noche?
—Sí. Una single, por favor.
El tipo me mira extrañado.
—¿No tiene equipaje?
—Excuse me?
—Hand bags. You have hand bags?
—No. Perdí. Perdición, you know. At the aeropuerto.
—Ya veo.
—One room, por favor.
El tipo extrae un formulario.
—Pasaporte, por favor.
—No tengo. Lost. Robo.
—Entiendo. ¿Nombre?
—Caulfield. Holden Caulfield.
—País.
—New York. Manhattan.
—Perdone, pero sus padres... ¿dónde están?
—Buenos Aires. They are in Buenos Aires con maletas.
—¿Y su pasaje?
—Robo. Braniff. Mañana yo cali Bramff. ¿Entiende?
—Esto me parece muy extraño.
—Por favor —le digo en español—. Por favor, déme una pieza. Mi nombre es Caulfield, eso es
verdad, pero soy chileno. Tengo que alojar en alguna parte. Quizás por un par de días. Tengo plata.
Mañana tendré más. No he hecho nada malo, se lo juro. Es solo un problema con mi padre. Y con
mi madre. Por favor. Se lo ruego. Si quiere, le pago por adelantado.