Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

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poco más de ese vino tinto que está absolutamente helado.
El Rusty baja el volumen y pone a punto la ecuali-zación. Por un segundo, lo único que se
oye es el ruido del Papelucho aspirando. Después comienza a sonar la parte más conocida
de The Wall: « We don't need no edu-cation, we don't need no tbought control...»
—Tu turno, Vicuña —me dice Cox.
El Chino me mira. Me niego a la oferta.
«...MI in all it'sjust another brick in tbe tvall...»
El Chino aspira lo que me corresponde y se sienta en el suelo, cierra sus ojos rasgados y
dice:
—This is so fuckirigreat, man.
El resto lo mira en silencio. El círculo está completo, solo falta la chimenea, la fogata, las
cantimploras y los cortapalos. O quizás los piyamas. La típica ondita deprimámonos-quepara-eso-tenemos-a-los-Pink
entra en juego, embriagándolo todo.
«Mother, do you thínk they'll drop the bomb? Mother, do you think they'll like the
song... ?»
Esto parece una ceremonia religiosa, pienso. O satánica.
He vivido antes esta situación. La he soñado. Sé todo lo que va a pasar. Conozco la onda.
La «existencia-lidad» ambiental me agota. Me da vergüenza ajena. Especialmente los
cánticos del Nacho, que se hace el volado pero no lo está del todo. Lo conozco. Es pose.
«Goodbye, cruel world, I'm leavingyou today...»
Todo está como debe ser: la oscuridad, los pitos, el vino, eso de estar tirados en el suelo, la
música entre sinfónica y alucinógena que induce al suicidio.
«Goodbye, all you people...»
—Dicen que Syd Barrett está vivo —parte el Patán con un tono casi sepulcral, que no viene
al caso.
—Por supuesto —le responde el Julián Longhi—. Está loco, no muerto. Dicen que hasta grabó un
disco, pero con otro nombre, que es casi imposible de conseguir.
—Yo escuché que se fue a vivir a una comunidad Rajneesh, que hay en Oregon —comenta
el Rusty—. Y yo he estado en Oregon, así que sé. Está packed with huevones like that.
Andan de rojo. Acá casi no hay.
—El Barrett cagó por el ácido.
—Por el L.S.D. —dice el Charlie. Pronuncia las letras en inglés, no en simple castellano; su
intervención parece tener más autoridad de la que realmente posee.
—Eso es puro mito —opina el Papelucho—. Lo que pasó es que el huevón era esquizofrénico y la