Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

onda perdieron a su líder y el puesto se repartió entre varios. Digamos que se dejó de lado
el autoritarismo social y se optó por una manipulación un poco más democrática y
civilizada. Esto el Chico lo olfateó de inmediato y, ni huevón, lo aprovechó para mejorar su
imagen. Ahora huevea de lo lindo en otro Fiat 147 negro-con-naranja (obsesión familiar)
que su viejo le consiguió en la compra-venta corrupta. Con él pensaba correr ahora por la
Kennedy, como un pandillero de Grease, pero todo cagó.
Habíamos seguido a Cox y su gente por Manque-hue, rumbo al paso sobrenivel donde
aguardaban el Chico, el Fiat 147 y sus aspirantes a discípulos. Cuando llegamos a la
Kennedy, había ya un grupito reunido, todos amontonados en una suerte de pit stop, al lado
de ese parquecillo que hay por el sector. El Chico andaba con una de esas camisas Mario
Ramírez que son como de jean desteñido, verde oliva, onda safari. El Nacho, que tiene
buena memoria pero que, por sobre todo, es un gran y certero chismoso, me dijo que la
camisa no era suya sino del Óscar, que él la usaba siempre y que el Chico debía andar en
una onda muy rara y muy fetichista, porque no solo estaba imitando en la más patética a su
hermano; además había comenzado a ponerse su ropa.
La atmósfera estaba enrarecida. El Chico estaba francamente enojado con los huevones
apernados del oan Gabriel, quienes estaban a su vez enfrascados (en sus típicas parkas
infladas imitación Nevada) en un diálogo acerca de un huevón tan ágil que era capaz de
chu-Parse su propio pico. Cuando llegamos, como que nadie estaba seguro de cuál era la
verdadera razón de la pelea, pero ya a esas alturas daba lo mismo, porque lo importante era
ahora la carrera. El Chico, sin quererlo, estaba representando a nuestro colegio, y tenía que
atinar bien, porque era su única chance de sobresalir por sí mismo y aprovechar de humillar
a todos esos imbéciles que de verdad son apestosos.
En la Kennedy, esperando a Cox y sus amigos, había otros autos, claro. La noticia había
corrido rápido y estaban incluso el loco del Lerner y otros huevones del curso, salvo
McClure y la Antonia, que no dieron señales de vida. Cox se hizo cargo de todo y estipuló
las reglas: hasta la rotonda de Vespucio, dan la vuelta y la meta es el paso sobrenivel. Los
demás estaríamos mirando desde arriba; una mina que nadie sabe de dónde salió, y que
andaba con unos pantalones de cuero demasiado apretados, sería la encargada de dejar caer
una botella de pisco para darles la partida.
Pero aunque uno propone, Dios dispone. Y Pino-chet, por desgracia, no está del todo de
acuerdo con esto de que la gente joven ande en la calle hasta tan tarde. Quizás por habernos
pasado tantos días en Rio haciendo lo que nos daba la puta gana, nos habíamos olvidado de
las reglas básicas. Y el toque de queda es la principal.
Justo cuando el Chico se había subido a su auto y calentaba el motor, apareció una
patrullera con dos pacos y unas feroces metralletas colgando de sus hombros. Obviamente,
hasta ahí no más llegamos, porque los huevones se bajaron rajados, creyendo que éramos
terroristas o algo peor, gritando «¡documentos!, ¡docu-men-tos!». Este escandalillo asustó
al Chico y el muy huevón apretó el acelerador a fondo, salió cascando, dando forros,
dejándolo todo lleno de humo. Eso apestó a los pacos y los puso aun más de mala, porque