Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

Luisa, que siempre lo cuestiona todo, y con el Nacho que, según la Flora, está destinado a
escribir la gran novela surfística del siglo veinte, cuestión que dudo realmente. Excepto por
ellos dos, que también se juntan con ella a veces, nadie sabe de estos encuentros
extraescolares. Quizás por eso mismo, por si algún día nos pillaran in fraganti tomando
cerveza en una fuente de soda por ahí, es que la Flora nos exige el doble y siempre nos
pone notas más bien mediocres.
—¿Seguro que no quieres más vino? —me pregunta ahora.
—Prefiero una superlimonada; he estado tomando
demasiado últimamente.
—Como quieras.
Los platos están llenos con unos panqueques con porotos negros y salsa de espinacas, más
una porción de arroz integral y no sé qué más. Pero aún no logro expresar lo que siento.
—Bueno —me dice la Flora mirando el reloj—, espero que no te hayas lateado mucho en Rio. Hace
tres años me tocó acompañar a unos terceros medios y fue una pesadilla: puro gastar plata e ir a
discothéques. Me acuerdo de que me dediqué a leer a Amado en portugués. —Yo lo pasé increíble
en Rio —le contesto—. Los mejores días de mi vida.
—No te puedo creer. A mí me pareció espantoso. Tanto turista y ese afán local de no asumir la
identidad del país. Parece Miami. Si quieres conocer Brasil, tienes que ir a Bahia. Ahí está la
verdad.
—Quizás, pero yo lo pasé bien. El viaje me hizo pensar. Harto.
—Por tu bronceada no se nota. —En la playa se piensa igual, Flora. —No se me ocurre en qué. —
No sé, en la vida, en Chile, en todo. —Quizás.
Está en otra, siento. Como que no hay comunicación. Miro por la ventana y veo como el
cuidador de autos cuenta sus monedas. Ella me habla de la ilegitimidad del plebiscito, de
los años de dictadura que nos quedan por delante y de un artículo que aún no termina sobre
Julio Cortázar, para enviarlo a la Universidad de Stanford.
-—¿Y piensas ir allá? —le pregunto por preguntar.