Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Y diles a estas chicas que regresen como en veinte minutos más, para que estemos lo
suficientemente recuperados.
El lugar éste se llama Escort Vips pero todos lo llaman Torres de Tajamar. O el 1104. Da lo
mismo porque, la verdad, es tan ultraprivado que no necesita ningún
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nombre. Es, por así decirlo, la mejor sucursal del Padrino en el barrio alto. O sea, es una
suerte de pariente del • Juancho's. Por ahí va la conexión. Por eso, todo es de primera: las
minas-modelos de la tele, el trago, las piezas, los accesorios. Y los jales, claro. El huevón
que regenta es el proveedor de mi padre: tiene contacto directo con Bolivia, me explicó.
Lo raro de todo esto es que esté yo aquí, hablando con él, con una frazada gris enrollada en
la cintura, en pleno toque de queda, pidiéndole trago como si nada, y eso que estamos en
ley seca, por lo de las elecciones. Pero yo ya he elegido. Creo.
Todo ha sido muy rápido, inesperado. Tan inesperado que ni me lo he cuestionado; solo lo
he vivido. Pero quizás sea un error. No sé.
El traidor fue Poblete, eso lo tengo claro. Pero, quizás, solo hizo lo que debía: llamó a mi
abuelo y le dijo que yo había regresado al Club. Y mi abuelo se comunicó con mi padre
que, en medio de los disturbios, agarró un taxi y partió a buscarme. No tuve escape posible.
Él tampoco.
Por eso está ahora aquí. Por eso está conmigo. Necesita de alguien, alguien que esté con él.
Lo supe desde que lo vi entrar a la peluquería. Llegó vencido, sin treguas que solicitar ni
argumentos para convencer. Solo llegó, se sentó por ahí y observó como el viejito poco
menos que me rapaba. Mientras las tijeras y la máquina de rasurar iban y venían, yo
pensaba en cómo correrme, en cómo arrancar, qué excusas darle, qué de-
cir, qué no decir, cómo evitarlo, cómo impedir toda posibilidad de comunicación.