Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Como quieras, Peladito. —Basta, ¿ya?
Todo esto es muy extraño. Pero, no sé, no me molesta. Hasta diría que me gusta. Me gusta
sentirme cerca de él.
—Ya, Erizo, te toca a ti.
—No me digas Erizo, padre. Y no seas cerdo: te jalaste tres líneas. Se supone que eran dos para
cada uno. —Pero si tengo más. Tenemos para toda la noche. Déjate de huevear y jala, mira que
está mortal. Oye, estas minas ya están por volver, ¿no?
Estamos tendidos en una cama inmensa: debe ser más grande que una mesa de pool. Más
ancha, de todas maneras. Por la ventana se ven claritos los neones de la Plaza Italia.
Estamos en una de las Torres de Tajamar, no sé cuál, arriba del local de Yamil, creo. En el
piso once, eso me consta. «Once, como once de septiembre», me dijo mi padre cuando
entramos y apreté el botón del ascensor. —Ya, puh, jala. Así que jalo. Es el tipo de orden
que no se contradice.
Menos cuando viene de nuestro padre. Del tipo que lo engendró a uno y lo crió.
—Soy un pésimo ejemplo —se lamenta.
—Sí —le digo—. Pésimo. Pero conozco casos peores. Ya vuelvo.
Busco una toalla pero no la encuentro, así que agarro una de las frazadas, me la enrollo en
la cintura y abro la puerta.
—¿Adonde vas?
—A buscar trago. Y a ver en qué están las minas.
Salgo al pasillo empapelado de negro y avanzo hasta el living, donde hay una minifuente de
agua y un poster inmenso, que ocupa una pared entera, con una panorámica nocturna de los
rascacielos de Manhattan. En un sillón, un tipo como de treinta, sin panza pero con hartas
canas, canta. Anda solamente con calzoncillos, pero sus zapatos y calcetines delatan que es
banquero. O un gerente general. El tipo canta bien, algo de Cat Stevens. Algo de su época.
—Hola —le digo al tipo que regenta el local y está revisando los formularios de las tarjetas de
crédito—. Dame una botella de vodka y unos vasos con hielo.
—Se me acaba de terminar el vodka.
—Dame un Etiqueta Negra, entonces.
—Vale.