Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Estoy mal, Paz. Muy mal.
—Te he visto peor.
—Si no es solo el trago.
—¿Quieres otro?
—Pero tómate uno tú también.
—No le digas nada al Toro, que si me ve tomando me echa.
—¿Qué hora es?
—Las cinco y media.
—Media hora para que termine el toque de queda, Paz. Necesito dormir. En un rato más tengo un
bautizo.
El Juancho's se ve semivacío y el Chalo está tocando el disco entero de The Cars. Igual hay
suficiente
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gente para que al Toro le convenga mantenerlo abierto. Tiene permiso de los milicos. Por
eso abre de toque a toque: toda la noche. Los que se quedan empiezan a aburrirse; les da
claustrofobia. Así que toman y toman. Como yo. Gastan y gastan plata.
—Otro vodka-tónica para ti y un Cuba Libre con ron blanco de Puerto Rico para mí. —Un Chile
Libre... —Aún no...
—Inventa la receta. Tiene que tener pisco. La patentas, la guardas en una caja fuerte y cuando
este viejo culeado deje el poder o se muera, en veinte o treinta años más, la estrenas en una feroz
fiesta en La Moneda o algo así.
—Estás muy subversivo, Matías. Me decepcionas.
—A eso me dedico últimamente, a decepcionar.
—Conozco esa sensación.
—Paz, tienes que ayudarme. Soy tu cliente favorito. Consigúeme algo de jale. Con el Toro. O con
este huevón del Chalo.
—Te puedo dar una pastilla. Gratis. Se supone que es para los que están a dieta. Te inyecta
energías. Y te quita el sueño. Y el hambre, lógico.